[188x268]
Лишь утратив всё до конца, мы обретаем свободу.
+++++++++++++++++++++++
- Если можно проснуться в другом времени, и в другом месте, нельзя ли проснуться другим человеком?
+++++++++++++++++++++++
- Давно известно, мы причиняем боль тем, кому любим. Но часто бывает и наоборот.
+++++++++++++++++++++++
- Эй, послушайте, я же мучаюсь!
- Вы мучаетесь? Загляните в методистскую церковь вечерком во вторник, посмотрите на больных раком яичек. Вот они мучаются.
+++++++++++++++++++++++
- Я обрел свободу. Свобода есть утрата всяческих надежд.
+++++++++++++++++++++++
- Каждый вечер я умирал. И каждый вечер возрождался вновь. Из мертвых
+++++++++++++++++++++++
- На большом отрезке времени шансы каждого из нас на выживание близки нулю.
+++++++++++++++++++++++
- Вы знаете, что смешав бензин с апельсиновым соком, можно изготовить напалм?
+++++++++++++++++++++++
- Ведь ты же не знаешь себя, если ни разу не дрался.
+++++++++++++++++++++++
После боя мы чувствовали, что обрели спасение.
+++++++++++++++++++++++
- Признай, что Богу ты не нужен. Скорее всего, что он тебя не хотел. Он тебя, похоже, ненавидит. И это не самое страшное в жизни.
- Разве?
- Он не нужен нам. Плевать нам на ад, и на рай плевать. Мы - нежеланные божьи дети, ну и пусть!
+++++++++++++++++++++++
- Сначала ты должен смириться. Ты должен признать - без страха - что ты когда-нибуь умрешь.
+++++++++++++++++++++++
Черт возьми, мы вкалываем на фабриках, и в ресторанах, гнем спину в офисах. Нас дразнят, рекламируя одежду. Мы работаем в дерьме, чтобы купить дерьмо, нам не нужное. Мы — пасынки истории, ребята. Мы не востребованы. Ни тебе великой войны, ни великой депрессии. Наша война - война духовная. Наша депрессия - наша судьба. Телевидение внушило нам веру в то, что все мы станем миллионерами, звездами кино и рок-н-ролла. Все вранье, и мы начали это осознавать. И это приводит - всех - в ярость.
+++++++++++++++++++++++
Ты — это не твоя работа. Ты — это не сколько денег у тебя на счету в банке. Ты — это не машина, которую ты водишь. Ты — это не содержимое твоего кошелька. Ты — это не ключи от машины, мать твою. Ты — это поющее и танцующее дерьмо, центр этого мира…