На острие пера капелькой повисла мысль. Стекает, копится, не решаясь упасть.

Клякса.
Бесформенная.
Жалкие ножки расползлись, не удержав молчаливой бессмыслицы.

Другая попытка.
 Не спеша, ещё медленнее, повиси, дослушай меня.

Карандаш.
Грифель коньком скользит, как по льду, по бумаге.
Росчерк летуч и замысловат.
Кляксы не будет. Но та же бессмыслица томит фантазию пустотой.

Вот за обрезом листа показалась тень.
Чуть колышется бумага как занавес.
Жест неловкий, пробный, и снова безвольно рука замерла.
Мягкой поступью, не дыша, краем платья касаясь ступеней, входит словно дитя-заря вдохновение.

Двигайся в такт, прислушайся.
Эта линия не бесконечна... но рано, ещё рано ставить точку.