Если вы читали/смотрели дневник Бриджит Джонс, то знаете, что родители взрослых детей, существуют, чтобы делать последних несчастными. Они проводят с тобой неделю, и к воскресенью твоё самообладание целует паркет. Предприняты срочные меры – еда, вино, подруга. На следующий день ты всё равно смотришь ситкомы в кровати. А. предлагает тебе свою. Кровать, точнее раскладной диван, или на чём он там спит.  Но нет, ведь только у себя дома я могу лежать под одеялом в спортивном костюме и есть шаурму. Запивать колдрексом. Переворачиваться с правого на левый бок, а потом с левого на правый. И так по кругу.

Родители. Родители! Лучшее, что вы можете сделать для них – улыбаться и махать. Да, даже когда они говорят, что у вас нет талии. Или что вам нужно носить каблуки. Или что ваш второй родитель опять облажался. Но в этот момент вы должны улыбаться и махать, как будто вы участвуете в конкурсе красоты. Хлопаете ресницами и взлетаете. Всё схвачено. Пока мама ласково не предполагает, что на старости лет (она уже считает себя старой, если вам интересно) они могла бы перебраться “сюда”. В этот момент вашу улыбку перекашивает. Мою перекосило. Я не могу улыбаться, параллельно обдумывая план побега в Северную Корею. Марс тоже неплохой вариант. Для верности можно сменить пол, внешность и съесть все свои документы. Я в таком отчаянии, что не подавлюсь даже университетским дипломом. Представьте, я сбежала через полстраны, чтобы не куковать у материнской юбки. А теперь материнская юбка гонится за мной. Дали не видел таких сюрреалистических ночных кошмаров. А я просто не хочу быть его ребёнком всё время. Мне нужно пространство, чтобы быть собой. Это ведь не значит, что я не люблю свою семью. Но можно мне пожить немного?