Пролог
... Она открыла канал общения и как обычно ей показалось, что между ней и им протянулась теплая золотистая дорожка. Эта дорожка бывала разной: иногда она мерцала звёздочками, иногда походила на натянутую струну, а бывало - клубилась дурманящим туманом.
- Привет. Я рада слышать твой голос. Как твои дела?
- Привет, отлично.
- Видела, что отлично. Читала твой последний пост в дневнике. Честно, я рада за вас. Тебе хорошо, это главное...
- Не всё что написано, именно так... Я не знаю, хорошо мне или нет...
- Ну ты уже определись, что же ты хочешь...
- Я к тебе хочу....
- Ах..... Что ты говоришь... Ты понимаешь, какую надежду вселяешь в меня?..
- Забудь! Я ничего не говорил. Всё! Оставь меня!
- Постой...
- Отстань от меня! Я не хочу тебя слышать!
НАЧАЛО
Август клонился к осени. Городские клумбы изнемогали от изобилия, источая аромат настурции, пыли и свежести. Там и тут умильно смотрели голубые звёздочки цикория, яро пылали солнышки золотых шаров. Воздух принял ту неизъяснимую прозрачность, которая бывает только ранней осенью. И как часто бывает ранней осенью - настроение было каким-то грустно-светлым, задумчивым.
Сегодня она с братишкой в последний раз ходила купаться на озеро. Они с Лёвушкой устроили целый обряд прощания с купанием: пустили по воде бумажные кораблики, сфотографировались, сидя на желтеющей траве. На обратном пути по темнеющему парку впервые продрогли на неожиданно холодном ветру.
Дома, забравшись в кресло, улыбаясь от приятного предвкушения, открыла ноутбук. Когда монитор замерцал знакомой сиреневой картинкой, вспомнила совет наставника на сайте: ищи друзей среди новичков, они мол, общением не избалованы, ответят быстрее. Щелкая кнопкой мыши, дивилась, как можно выбирать ник, состоящий из хаотичного набора латинских букв. В глаза бросилось название дневника, набранное заглавными буквами: ДНЕВНИК_СТРАННИКА.
Странник... хм... Почти повеяло ветром дальних дорог. Открывая новоиспечённый незнакомый дневник, как бывало с ней часто, поймала себя на мысли, что слышит странный щелчок. Она называла это щелчком судьбы, шестым чувством, интуицией. "Какая же я глупая фантазёрка" - одёрнула она себя, открывая одинокий первый пост дневника.
БОЛЬ... Это слово ударило в глаза, полоснуло по сердцу. Чья-то боль была её слабостью. Хотелось тут же кинуться на помощь. За это ещё в школе получила прозвище Мать Тереза.
Он писал о невыносимой боли. Боли, которая не проходит, не даёт жить, заполняя собой всё существование. Вот тогда-то она и увидела этот золотистый луч, как бы исходящий из её груди в поиске того, кто так нуждается в её поддержке.
Она складывала осторожные слова в предложения комментария, и щёлкнув кнопкой мыши на отправку, чуть улыбнулась: пусть ему станет легче.....
(продолжение следует)
