Сентябрь в Москве как похмелье. Тебе ещё немного пьяно. Как фортепьяно. Только начинает нахальнее.
Я пытаюсь купить бокалы под вино уже месяц. Но нигде нет тонкого стекла. И одной пары. Ну это же так просто, как носки. Что вы в самом-то деле?!
В лавке богом забытого ТЦ, где все цифры на ценниках выведены ручкой, как на уроках каллиграфии, женщина настаивает, чтоб я взяла шесть бокалов. Бокалы красиво звучат. И раз они аж «чешскиевынепожалеете», я поддаюсь. Вдруг у меня будет много друзей. И бокалов будет как раз много. Но скорее всего, я их просто разобью, как и предыдущие.

Зачем ты снова спрашиваешь у меня, какая она, эта моя Москва? Моя Чертановская/Калужская/Семёновская?
И каков тот таксист, что стал мне лучшим другом минут так на тридцать.

Вот тебе моя вторая история. И ты, пожалуйста, подожди ещё 98 других.