Мой сон

 

 

Мне снился сон. Вечерний Петербург

поднялся, не стряхнув с карнизов снега.

Всё было синим. Воздух был упруг.

Качался крендель, гнутый, как омега.

 

Сначала были небо и стена,

ползущая, как поезд, к горизонту.

Потом зевнула арка. Глубина

меня втянула в хобот мастодонта.

 

Я не хотел, но двигался быстрей

и каменную плоть прошёл навылет.

Сверкнули зубы жёлтых фонарей,

и скрипочки надрывные завыли.

 

Я во дворе. Забрызган светом снег.

Стеклянный вход сияющим квадратом,

и приглашает, подавляя смех,

меня швейцар, галунный бородатый.

 

Вхожу. Эстрады яркое пятно.

Цыганка в красном бубном бьёт о стену,

а в такт ударам мерно пьют вино

безликие, как деньги, джентельмены.

 

Я мешкаю, я чувствую, что зря

ритмичное их пьянство нарушаю.

Хочу уйти, но вдруг швейцар в дверях

галунной грудью путь мне преграждает.

 

В смеющиеся сивые усы

я бью его, и рвётся сеть Морфея.

Я просыпаюсь. Тикают часы.

За шторой день смущённо розовеет.

 

 

                                     

                                   Октябрь 1998 года