И вот ещё одна зарисовка о рынке.

 

    «У входа навстречу мне выкатил гремящую тележку коротконогий парень с ассирийскими вытаращенными глазами. Пустые ящики грозно колыхались на ней, как дворец во время землетрясения. Я уступил ему дорогу, вошёл в калитку, прорезанную в железных воротах. Машинально огляделся. Палатки, лотки, павильоны, густо позолоченные июльским солнцем, выцветшая, подобно джинсовой ткани, голубизна неба.             Мельтешение покупателей, жизнерадостный запах фруктов и грязи.                                                           

    Первым делом иду покупать себе летнюю кепку. На помосте, как на эшафоте, торчат отрубленные головы манекенов в разноцветных бейсболках. Лоток пузырится выпуклыми рядами головных уборов. Взгляд притягивает соломенная ковбойская шляпа со шнуром.

    - Алё, а кто хозяин?

    Подходит крашеная блондинка, девушка-газель. Газель-то газель, но только глаза плотоядные.

    - Слушаю вас.

    - Можно померить шляпу?

    - Можно. Щас зеркало принесу.

    Зачем мне ковбойская шляпа? Слишком вызывающий будет вид. К чему весь этот карнавал? Но не могу отказать себе в удовольствии полюбоваться на себя в шляпе техасского рейнджера.

    Девушка несёт зеркало. Волшебный прямоугольник то хватает солнечный луч, то заставляет отражающихся в нём людей менять направление движения, то поднимает дыбом землю со всеми впечатанными в неё окурками и плевками. Наконец, зеркало передо мной. В нём я вижу несколько растерянное бородатое лицо под молодецкой шляпой с лихо закрученными полями. Две секунды я рейнджер, потом спешу снять её. Если бы чуть замешкался, уже захотел бы купить коня и дёрнуть отсюда к техасской матери!

    - Маловата. Спасибо.

    - Больших размеров нет.

    - Жаль.

    Зеркало уходит вместе с несбывшейся мечтой.

    Рассматриваю кепки. Ни одна из них не радует взор. Особенно наглой выглядит красно-белая хамка с косой надписью на тулье. Какое-то короткое слово, возможно даже нецензурное…

    - Ну что,- с едва уловимой насмешкой осведомляется «газель»,- ничего не выбрали?

    - Нет,- говорю,- спасибо.

    Газель отходит, я для неё уже не существую.

    Рядом здоровяк в майке, оголяющей сплошь татуированные руки, торгует джинсовой одеждой. Я делаю шаг к нему… и погибаю.

    - Чего, братан?- и уже с проворством краба он подбирается ко мне.- Штанишки хочешь? Курточку?

    - Мне бы джинсы какие-нибудь… подешевле…

    - Ага! Есть! Есть такие! Специально для тебя, братан! Какой цвет нужен?

    - Н-ну синие, например… А какие ещё есть?

    - Выбирай!- жест в сторону решётчатой стенки, на которой стройными рядами висят брюки.  Ощупываю ткань.

    - Ткань отличная. Чистый хлопок! Какой у тебя размер?

    - Лучше скажите цена какая?

    - Эти по семьсот пятьдесят, эти по пятьсот. А эти за тысячу с лишним.

    - Какие, говорите, за пятьсот?

    - О, гляди!

    Натруженные до желтизны пальцы по очереди выдёргивают из ряда штанины, затем откуда-то из-за спины достают белую ленту сантиметра.

    - Щас тебя померим…

    Секунда – и я в тонком аркане с жирными цифрами.

    - Сто семь! Круто, братан! На тебя самый мужской размер нужен.

    - Да что вы?

    - Иди сюда!

    Он, как багром, зацепил мою руку, завёл за витрину и нагнулся над сумкой. С усердием сыскной овчарки роется он в ней и, наконец, суёт мне чёрные джинсы.

    - Меряй!

    - Эти по пятьсот?

    С наигранной гримасой здоровяк делает ладонью жест, точно хочет придавить мои последние сомнения.

    Я расстёгиваю брюки, спускаю их, механически оглядываюсь… С одной стороны я отлично просматриваюсь рыночной публикой.

    - Хозяин!

    - Чего?

    - Меня же все видят!

    - Где все? Все мимо идут.»