Всё что говорили об одиночестве - бред.
Это едкое состояние, подступающее комом в горле.
Когда начинаешь ненавидеть самого себя...от внешнего до внутреннего.
Искать причины-бесполезно. Ответ в зеркале.
И что же не так. Почему бросает от шумных компаний к полупустым квартирам и комнатам. 
Антидепрессанты и транквилизаторы кончаются. Ничто не вечно. И хочется начать молится, чтоб дальше не было так страшно. В голове оголенные клеммы проводов, как магистралей мыслей. Но всё это гипербола, метафора и так далее. Всё вода и ничего не меняется. 
Конечно, проще бросаться словами не оставляя за собой смысл.
Называть всех детьми, винить в глупости. В итоге коротать вечера в компании кошек, горького чая и мандаринов.
К чёрту всё. 
Срывая покровы, использовать знакомых, чтобы не слышать сигнал тревоги твоего подсознания, грядущего декаданса.
Меня назвали шлюхой, лицемеркой. Это сделали друзья. Сказали, что внутри остаюсь говном. Может, всё действительно зависит от меня. Может всё из-за меня? Во мне проблема. Я и так считаю себя маленьким микробом-вирусом сибирской язвы. Отравляющего всё вокруг.
Просто так ничего не бывает. Ничто не проходит бесследно.