"Ну, что, брат Пушкин? - Так, брат, как-то все..."

То вкривь, то вкось, то впрямь - да ненароком...

Вращается фортуны колесо:

к кому - спиной она, к кому-то - боком,

к кому-нибудь - немеркнущим лицом...

Да стыдно ждать, да, ожидая, спятишь,

и чтоб себя не числить подлецом,

душей своей - душой своею платишь...

Так краток день, так ненадежен кров,

и бедный быт так жалок и дурашлив,

не греет ног скудеющая кровь,

не греет рук скупой очаг домашний,

и умноженье годовых колец

отяжеляет ствол, отяжеляет...

А где-то там записан твой конец,

и есть, и открываться не желает.

И все живешь... Трепещет волосок -

голубенькая жилочка сосуда,

и Боже мой, как сладок жизни сок,

по капле извлеченный отовсюду...

А может, сами пишем мы ее,

всю нашу жизнь, отделывая строчку

за строчкою? И каждому - свое,

и медлим ли, спешим ли ставить точку,

но водит Бог старательным пером,

и тем, кого Он в самом деле любит,

лишь в нужный час, сверкая топором,

неумолимо голову отрубит.

И, может, так и нужно наперед,

чтоб жизнь была полна, а смерть - кровава,

и тех, кто мутен был, забвенье ждет,

а тех, кто точен был, венчает слава.

Марлена Рахлина