День восемьнадцатой пробы,

Люди уходят тихо.

Если кричать - то громко,

чтобы отвадить лихо.

День кровоточий по ребрам

Люди - они не верят

до поры пока крышка гроба

не закроет за ними двери

День моего прости

Люди прощают редко,

но я не хочу грустить

я уже у черты конкретной.

День мой спокоен, тих,

руки легко по буквам

это последний стих

о том что "уже" и "как будто"

День без знамен и знаков

он красив как воскресный вечер

не лают в дворах собаки

и не мерзнут под снегом плечи

День без звонков и писем,

разве это = мое последнее

люди- они эгоисты,

даже я, эгоист без времени

День что хочу запомнить

и прожить его как последний

я в лесу, хоть и март, холодном

под веток,уставших, сенью.

День недосказанных слов

и пересказ обещаний

жаль что у наших снов

нет необычных прощаний

День обреченных "вчера"

Люди не мнят о прошлом

Я тебя никогда не звала

Но ты есть, ты мое "немножко"

День моей "недо-недолюбви"

Люди- они как строчки,

то пляшут как дикари,

то кричат одинокой ночью.

День восемнадцатой пробы,

Люди уходят тихо.

Прости, я твоя до гроба,

прости - ты мое до психа.

[700x700]