Я наверное потому только еще живу, что умею читать книги. Не в том смысле конечно что вообще умею читать, скорее правильно выбираю. Всегда разные, но созвучны с состоянием души, настроением, потребностью. Я оказалась в чужой стране, в чужом городе где мне не с кем поговорить и книга - единственное что осталось, то что связывает меня с самой собой. Такое чувство что новая жизнь вытесняет меня прежнюю,заменяя кем то другим. А я отчаянно хватаюсь, как утопающий, страница за страницей, еще немного, еще чуть чуть и достигну берега...но каждый раз какой то шторм и меня снова бросает в пучину, книга промокает и расползается в руках, липнет к телу, проникает в кожу...я медленно отдаюсь и тону, и воздух не нужен и совсем не страшно, еще немного и станет темно, скорее бы потемнело, как сладкий сон. Но как будто случайность или может подарок, утихает на миг, не теряю сознание, и сухие страницы о чем то нечаянно снова будут шептать, рисовать и залечивать.. не бушует, не холодно, мягко в лодке качает, одеялом окутана до утра засыпаю. Буквы медленно пляшут, зашивают, целуют, обещают что завтра станет чуточку лучше, а на утро и правда в посвежевшее тело ветер трепетно будет вдыхать свое сердце.

1.
[326x480]