В четверть шестого моросит,
склоненные головы, серая мостовая…
Прохожие спешат укрыться в продымленных кафе
или в дремотном спелом плоде любви.
В половине шестого морось похожа
на камень, на пепел, на стук в дверь,
захлопнутую перед самым носом ночи.
И человек в темном уголке кафе,
среди стертых песочных улиц,
встает, чтобы выйти, брести под дождем
просто так, никуда,
ибо некуда идти по этой улице,
по никакой улице городе,
по никакой улице мира.

Брести, брести…

..сквозь нити холодной воды,
навстречу плащам цвета вытоптанной травы.

В кривом переулке кот прыгает через лужи.
Лучащиеся волосы – золотая лампа радости.