Это не очередной поток красивого бреда. Это не попытка донести до тебя, да-да, именно до тебя Великую Идею. Это не наркоманское Откровение. В конце-концов это просто грёбаный вопль души. Даже если я не верю в душу.

Знаешь, я а уже совсем не хочу быть.

Проходя по шумным улицам старого города, кутаясь в старую красную куртку, сталкиваясь с десятками, да что там, сотнями спешащих куда-то духовных инвалидов, вновь и вновь вспоминая, вытаскивая, вырывая из глубин памяти замусоленные и надоевшие детские мечты о том, как я пройдусь с тобой по этой улице, и изуродованные жизнью несчастные люди расступятся перед нами, я сожму твою руку и закружусь в умопомрачительном танце. Это будет танец, который никогда не был мне знаком, ведь он выдуман мной. Выдуман? Нет, просто собран по частям, движениям, жестам, рывкам. Я сжимаю в руках свою старую красную куртку, утыкаюсь в неё носом и вдыхаю запах. Запах моих детских фантазий, безграничных перспектив и возведённой в абсолют наивности. Ноги подкашиваются от бессилия перед временем, глаза заливает чёртовыми слезами. Твою мать! А ведь кто-то давал себе обещание никогда не оглядываться, прям как ты, а, мой любимый немец? Смешно же, рукоблудство по клавиатуре в исполнении малолетней идиотки. В душе опошлённой лет на сорок, а в мозгу - грёбаной малолетней идиотки. Ах, да, тебя же это не касается. Ну извини за потраченное время.