Однажды, я просто убегу.
Куда-нибудь. Просто хочу убежать.
Просто потому, что так больше невозможно. Хочется сделать что-то неопределенное. 
Например, сбежать.

Давайте писать друг другу письма? Только не отправлять их по "Почте России", а прятать в разных местах. Прятать, а потом говорить друг другу, где это место. Давайте писать друг другу письма.

Я хочу спать. Мои мешки под глазами начинают жить самостоятельной жизнью. Но я почему-то не могу.

Надпись на правой руке не стирается. Так по-детски. Писать на руке.
"Реферат к понедельнику. Мозаччо."

Родители привезли из Стокгольма очень милую карикатуру. Очередь в спермабанк.
Она действительно очень милая, с учетом того, что последней в очереди стоит девушка с полным ртом спермы
Они сказали, они не могли уйти из того магазина без этой открытки. Они решили, что я оценю. Они были правы - я оценила. Это смешно.
Когда твои родители все еще шутливо дерутся и нежатся через 15 лет совместной жизни (да, я старше их совсестной жизни. Так-то), то как-то начинаешь относится к браку менее пуритански.
Они счастливы, при этом они живут в этой реальности.
А мама думала, что не сможет забыть моего биологического отца.

Это час ночи. Не ждите чего-то сознательного, облаченного в приличную форму.