Мне очень страшно осознавать, то что люди вокруг меня меняются. Те люди, которых я знаю с детства.

Я смотрю на нее и помню: как идем после уроков вместе домой, повернув от выхода на право, мы шли по тротуару вдоль школы, то ли весной то осенью, когда было уже не холодно. Она в тех потрепанных, но модных тогда белых скейтерах, в серых джинсах и коротенькой курточке, со своим естественным цветом волос и с челкой, еще совсем маленькая, но казавшаяся мне взрослой и очень умной. Она шла и говорила про школу, учителей, что-то громкое, как и сейчас, но только по-детски глупое; говорила, что не хочет взрослеть, никогда не оденет эти неудобные туфли на каблуках или, еще хуже, юбку, говорила, что не будет встречаться с мальчиками, а я посмеивалась, говоря, что это она "только сейчас так думает", и как будто верила, что и правда навсегда останется она пацанкой. Но что то странное произошло, и там же направо от выхода, вдоль школы идет со мной уже как будто не она, а девушка, красива и взрослая: на каблуках и в юбке. На нее оборачиваются прохожие, она влюблена и говорит уже по настоящему о взрослых вещах. А я не могу в это поверить: думаю, что может слышится ли мне или не в том значении я что-то поняла. Но нет, все так: и услышала правильно и это именно она рядом со мной.

Я сижу и сшиваю прошлое с настоящим, склеиваю вазу, собираю пазлы от разных картин. Это все очевидно бесполезно, но я с болью переживаю, то через что прошло несчетное количество людей, ни разу не задумавшись, не оглянувшись. Без всякого сожаления выкинули они из своего сердца эту разбитую вазу...