У меня на руках ни разу никто не умер. Так, чтоб внезапно закончилось всё тепло.
Чтобы больше ни вздоха. Чтоб жизнь - откровенно на убыль. Чтоб тормошить, и верить
Что всё ещё не, что всё ещё не фатально, что это - совсем не оно.
Это, наверное, страшно: просить хоть полслова, хоть ползвука выпрашивать и ждать ответа, и ждать.
И не дождаться: при руках остаться безруким - это когда ничего невозможно даже подумать,
Даже слова нельзя не то что сказать, прошептать.
И тогда-то внезапно узнаешь: так вот она, смерть. Не поминки и не белые лилии пятном на гробу.
Смерть она - вот, в тот момент, когда веришь - не мог умереть он вот так просто,
Совершенно не к месту, в неподходяще-живую весну.