14 февраля.

Сейчас на этой планете есть как минимум 5 одиноких людей.
Четверо из них курят.
Трое из них пьют.
Двое из них мальчики.
Один из них болеет.

Цветы будут сохнуть в мусорке. Шарики заперты в ванной.
Сливовое вино? Слишком вкусно для такого гадкого вечера. Но, с таблетками - это самое то, что надо.
Я не мог быть с теми, кому я нужен. Со мной не могут быть те, кто мне нужен. А вот времени на "просто кого-то" почему-то хватило. И самое интересное, что когда всем "как-то так похуй вроде" - то очень легко и мило.
Но больнее то мне уже не будет.

Для разбитого сердца открыты все дороги. И поезд едет до твоей станции, и автобусы приходят точно по расписанию.
За эти полгода мы узнали друг друга так хорошо, но наши сердца сблизились едва ли на сантиметр.

Везде одна ложь. Я ложь. Ты ложь. Они ложь. И даже он ложь. Нужно лучше фильтровать людей, чтобы не дай бог, не передать им через себя кусочки лжи.
А так хочется чтобы МЫ были нужны друг друга - и с каждым днём это "мы" теряет свою форму, мне уже не узнать очертания этого самого "мы" и становится так реально проснуться с другим "мы".
Только бы не завтра.
Только бы ещё чуть чуть.

Смотреть в уходящую спину.
Пускать поглубже в себя. Ловить сердцем пули.
Так больнее.
Думать о детях. О машине, работе.
О лете.
Так больнее.