Я больше не могу, не хочу втягиваться в твою жизнь. Не хочу совершать пустые поступки. И, не моя в том вина, что мне не хочется дарить тебе подарки, посвящать стихи или дружить с твоими друзьями.
Раз ты так просто, лёгким взмахом руки, ударами пальцев по клавиатуре закончила наши отношения, то что помешает сделать тебе это снова? Когда придёт определённый час всё повторится. Но ты не сможешь сделать мне больнее. Ты уже вырвала моё сердце и пропустила через мясорубку, оставив моим подружкам какие-то жалкие объедки. Они то почему должны мучиться, боже, и в их головах я буду крайним. Я слишком искренне поверил, что это был конец. Я жил этой идеей, я отталкивался от неё. Я доиграл эту роль до конца, и больнее мне уже не будет.
А что если я специально так вёл себя? Что если я правда не был уверен в тебе и знал, что если это произойдёт не из-за меня, то я не смогу найти себе места. Я буду кричать и не понимать и снова и снова ломать себе жизнь. Может быть именно поэтому я так спешил, боялся опоздать, что-то не успеть. Может мне нужно было, чтобы произошло то, что произошло. С шансом всё исправить, потому я не верю тебе, больше не единому твоему слову, - я убедился, что ты не достойна этого. И теперь я готов, я знаю что это повторится, и ты уйдёшь. Так же легко. Больнее мне уже не будет.