Не первый,
по настроению белый,
летящий по собственной воле.
Сегодня он мой, априори,
тающий на ладони,
и приносящий свет...
Насколько же небо нам
верит,
земле посылая
снег...
*******
Зима
всегда аномальна,
всегда берет за живое.
В ней столько лиц и зеркал,
застывшие буквы ответов
растают в коротеньком сне...
и солнце смешает льдинки
в своём хрустальном бокале,
разбавит вином рассветы,
покачиваясь в облаках...
И сверху увидит
белый, парящий,
не первый, не первый...
за столько столетий
верный,
уставший быть чудом,
наверное...
чистый утренний