нервно выкуривая очередную сигарету, ты стоишь и думаешь над смыслом всего происходящего..дым медленно плывет, растворяясь в воздухе. пальцы обжигает огонек на фильтре, ты резко отбрасываешь остатки сигареты и берешь следующую... как же все достало,думаешь ты... этот долбанный мир! "что случилось?" ты улыбнешься, но ничего не ответишь...да и как ты можешь ответить на вопрос, на который не знаешь ответа. очередная депрессия? хм...возможно. иногда сознание выдает удивительные вещи. и в этот раз то же самое. во рту горьковатый привкус табака, ну и что. мозг начинает медленно угасать, повинуясь действию никотина. ну и что... почему произошел такой резкий щелчок? знаю, ты не любишь, когда резко все меняется, но, увы, без этого ты никогда не обходилась.ну ничего, прорвемся. ты смотришь как дым ползет к облакам, руки начинают подмерзать, ну ничего, отогреемся. а может все действительно изменится? и надо только пережить этот кризис? да, ты очень хочешь чтоб так оно и было. ты смотришь на закат и думаешь, что будешь всеми силами стараться поменять свою судьбу. это ведь возможно...да, возможно! ракрыв глаза, ты вспоминаешь свое прошлое...замечая все циклы собитий и их изменения, в зависимости от того, как ты вела себя. да...чтоб что-то изменить, надо остановиться и подумать. что ты и делаешь. ты останавливаешь течение своей жизни, резко одернув поводья коней-событий, они недовольно запыхтели...они любят бег...бег покругу. ну ничего...ты открываешь глаза и снова их закрываешь. начинают возникать картинки будущего, которое ты видела когда-то, мелькают всевозможные варианты развития событий...мозг начинает медленно перегружаться от избыкта информации...ты думаешь-думаешь-думаешь, меняешь, анализируешь, перекрываешь, переставляешь, убираешь и добавляешь...появляется более четкая картинка...хм...это утомительно. мысленно делаешь шаг и смотришь исход....исход тебе не нравится, ты перечеркиваешь се и рисуешь в сознании новый путь. и так несколько раз. открываешь глаза...делаешь шаг к перилам балкона и смотришь вниз...внизу ходят люди, такие маленькие как точки на белом холсте, случайно оставленные художником брызги краски. разворачиваешься и уходишь...