проснувшись утром, понимаешь,
что вот и день очередной,
исход которого ты знаешь
и знаешь, что не быть собой.
встаешь, и снова все с начала,
вода, автобус. люди, сны.
я знаю.что не все сказала...
в моем мирке мы все равны.
шаги,голоса,вновь дорога,дома,
потоки людей, душный город.
и ветер поет, а пустые слова
испаряют всех тех,кто был дорог.
я пытаюсь писать,
но слова гулким скрипом
не дают мне сказать
с их упорством завидным
то, чего знать никто
не хотел бы о жизни,
создавая стекло
для своей глупой призмы.
мой измученный день,
повторяясь спиралью,
превращается в лень
человека со знаньем.
цель теряется где-то
в ежедневном повторе.
разбивается в лето,
где живет мое море.