Я становлюсь такой женщиной, когда счастлив...
Настолько женщиной, что я готов выблевать свои органы сию минуту.

Суть в том, что испытывая нежность к своему принцеподобному рыбе (или рыбоподобному принцу, я не знаю, как его называть), мне хочется, чтобы он тоже отдавался мне. Душевно, соответственно. Чтобы без масок, делился проблемами.
Знаю, что невозможно. Просто запутался. Та улыбка, что сейчас на его лице - настоящая ли? Может, это как раз и есть маска, скрывающая всё то, что я бы так хотел рассмотреть? Или всё наоборот?.. Как же сложно.
И вот я, такой почти счастливый и почти женщина, думаю обо всём этом и становится досадно. Чувствую себя так, будто принуждаю его улыбаться мне.
Надеюсь, что я просто параноик.


Никогда не любил жаловаться на жизнь людям, которые для меня что-то значат. Чувствую себя слабаком каким. Ну а если и рассказывать о своих проблемах, то только с глупой улыбкой на лице, словно говорю о чём-то простом и забавном.
На самом деле это невероятно усиливает эффект моего несчастья. Какой я подлый.
Дон Кихот по сути, рыцарь печального образа. Что с меня брать, правда же?)