Стекло такое холодное, что я не могу долго прислонять к нему щеку. Иногда приходится отпрянуть от окна и потереть жженую холодом кожу.
Сигарет хватает. Кофе правда кончилось, но у меня еще есть недорогое виски, подаренное другом.
Вчера был снег, а сегодня, словно ранней весной, вокруг лишь вода.
Пепельница переполнена бычками. Голова мыслями.
Мне не больно. Мне тоскливо. Ведь вот она ты, почти рядом, только руку протянуть... А взять нельзя. Как в детской загадке про грушу, которую нельзя съесть. Наивный детский разум, впервые услышавший загадку впадает в замешательство, мол, как же так? Всегда было можно, а тут мало того, что висит, еще и скушать нельзя.
Чувствую себя, как мышь, попавшая под удар мышеловки. Приманка была так близка... А теперь хоть умерай.
Кашляю. Простудился. Что ж, пройдет. Мелочь.
Я по тебе болею и пью. А еще, наверное, скучаю.
Где ты? Кто рядом? Счастлив ли этот кто-то? Счастлива ли ты?
Спрашивать бесполезно: все люди лгут.
Негодование.
Страх.
Чувство несправедливости.
Мне плохо не от того, что я не могу ходить с тобой за руку. Мне плохо от того, что ты этого не хочешь.
Хорошо хоть сигарет хватает.
Мы разные.
В тебе нет ничего, что мне нравится в девушках. Вообще ничего. А еще есть много всего, что отталкивает.
Но это так же, словно ощущение романтичности войны. Война - это кровь, смерть, боль... но это романтично. До той поры, пока сам не вкусишь.
Люблю ли я? Какая теперь разница.
Давай просто помнить о том, чего не было. И ждать повтора того, что уже было.