Всем спасибо, на год все свободны.
Я ухожу в армию. К следующему новому году надеюсь вернуться :3
Прощайте.

Конечно, выглядит не серьезно, но почитать стоит. Жду комментариев. И, да, пиратская тема ограничивается вступлением и первой главой.
Приключения главного героя в основном построены на выборе правильной стороны в тяжелой войне двух братьев-богов. Замес серьезный, если аннотация будет доведена до адекватного состояния - выложу.

Найдёте пунктуацию - буду благодарен. То же касается грамматики. С орфографией все вроде нормально, но тоже обратите внимание. Спасибо.


- Черта с два! Я не буду этого делать! Не заставляй даже! И не смотри на меня так! Ты, конечно, друг капитана, но я лучше засуну себе якорь в задницу, чем буду допрашивать эту магическую дрянь!
Каюта, озаренная полуденным поздно-весенним солнцем, радовала глаз: все было вычищено, выдраено до блеска. Каждая мелочь была на своем месте: будь то карта или старая бутылка с запиской. Разъяренный Роберт угрожающе смотрел на хозяина этого места - Стефана, помощника капитана. Тот и сам был весь, слово идеален: сапоги были начищены до блеска, кожаное пальто сверкало, а под полами его, как было известно Робу, пряталась дорогая рапира, которую хозяин любил так, словно это его жена. Поправив кожаный ворот, помощник молча прошелся туда-сюда по каюте, затем устремил угрожающий взгляд на Роберта.
- У тебя выбора нет. Или ты хочешь попасть на ужин к акулам? - Элегантным движением он сдернул руку, закатал рукав своего пальто и посмотрел на часы. - Вот прямо сейчас время ужина. И в чем ты одет? Когда ты в последний раз менял рубашку? Посмотри, она вся в плесени и пятнах рома, ни одна акула не станет тебя жрать!
- Слушай ты, безмозглая пиявка, я тебе еще раз повторяю, делайте что хотите, но я и на милю к ней не подойду! И прекрати придираться к моему внешнему виду! - Брови Роберта сдвинулись, край губы приподнялся - знак того, что он не просто зол, но и готов атаковать.
- Она за вот этой стеной, тут явно меньше мили. - бесстрастно проговорил Стефан, кивнув в сторону, на стену, украшенную картиной. На ней был изображен сам хозяин каюты, но на этот раз в дорогом сюртуке и, как не странно, с доброй белозубой улыбкой.
- Разорви тебя спрут! Ты прекрасно понимаешь о чем я говорю, Стеф! - На лице молодого пирата читался искренний гнев. Еще немного, и он точно набросится на командира.
- Что же, дело твое. - Помощник капитана пожал плечами, и добавил, выудив перо из нагрудного кармана. - Я сейчас же списываю тебя за борт.
Роберта дернуло. Он попытался взять себя в руки, но это ему это не удавалось. Эмоции одерживали вверх. Он чувствовал, как по лицу у него течет пот, а рубашка прилипла к спине. Рука невольно легла на верный отцовский мачете.
Сие оружие, кстати, это единственное, что осталось ему от отца. Как и бывает в большинстве сказок и романов. Надо заметить, так же, что отец его не был пиратом. Кроме того, его отец даже не умел сражаться, а мачете и вовсе был найден им где-то в пустынях Южного Материка. Конечно, Роберт не пренебрегал и другим оружием, так как был специалистом по бою парными клинками, однако, на корабле необходимость носить с собой два тонких лезвия была равна нулю.
- А что если я буду сопротивляться? - спросил он, оглядывая с ног до головы будущего противника.
- Хм. Думаю, ты просто умрешь раньше. От моего клинка. - Отозвался Стефан, оторвавшись от написания приказа, выпрямившись и блеснув золотыми зубами.
Через мгновение два оружия сошлись в схватке. Блестящая, идеально заточенная рапира Стефана, с вырезанными инициалами "У. К." на рукоятке(вероятно, это инициалы кузнеца, что выковал столь чудесное средство умерщвления) и потрепанный в сотне боев мачете Роберта. Лязгающий звук сопровождал соприкосновения стальных убийц. Владельцы же их грациозно порхали по каюте, закинув свободные руки за спины. Эдакая истерика двух мужчин, что годами скрывали неприязнь друг к другу. Наконец, Стефан начал одерживать верх. Раз за разом он наносил мелкие порезы Робу, рубашка которого уже была изуродована алыми пятнами. Проигрывающему бой пирату почему-то подумалось, что теперь рубашку действительно придется менять.
Бой уже подходил к концу, как вдруг, корабль резко дернуло в сторону. Оба пирата синхронно замерли и переглянулись.
- Но как она... - второй толчок прервал изумленную реплику победителя. - Быстро, Роберт, нам нужно ее остановить. Она разнесет корабль в щепки!
- И как ты остановишь волшебницу, которая заслужила возможность отомстить за друзей? - скептически прорычал Роб.
- Ты со мной или нет?
- Пошел в задницу. - Пират убрал мачете в ножны и уже осматривал рубашку. Командира он взглядом не удостоил.
- Как знаешь. - бросил Стефан, вылетев из каюты.
Тот час, как дверь захлопнулась, Роберт оказался у письменного стола хозяина каюты. Конечно, он должен быть здесь!
И, действительно, в одном из выдвижных ящиков оказался серебряный ключик. Не долго думая, Роберт кинулся к окну. Выглянув, оценив ситуацию, он перелез через подоконник и чуть раскачавшись, перепрыгнул на окно соседней каюты. Ветер окатил тело пирата Читать далее...

Свет режет глаза. Воздух травит легкие. Любой звук рвет перепонки.
Что со мной?
Люблю.
Странно. Мне казалось, что любовь может быть всего дважды. Первая и последняя.
Первая - яркая, приятная, светлая, но короткая, перегорающая.
Последняя - Костер, поддерживаемый двумя. Тухнет лишь в случае смерти обоих.

Оказывается, понятие любви еще более растяжимо.
капельками холодного пота на моем лбу не сосчитать часы, дни, что я одинок.
Права была девочка-школьница, что однажды в интернете заявила "Одиночество - это когда нет рядом того самого человека".
Вокруг множество прекрасных людей. Дорогих людей. Но все они уступают тебе. При всех их качествах, при всех твоих недостатках они хуже тебя. Потому что я люблю тебя. Люблю тебя так, словно ты и есть моя первая, последняя, промежуточная(в прочем, и все остальные) Любовь. Любовь именно с большой буквы. С самой большой буквы, какую можно только представить.
Я не дышу тобой. Я не живу тобой. Ты - мое сердце. И как только я перестану биться за тебя, ты остановишься. И тогда я уже не смогу передумать.
Я все еще жду.
Да, я стер тебя отовсюду, но ты везде. Везде вокруг меня. Я хочу быть рядом. Хочу видеть каждое утро, как ты улыбаешься. А у тебя просто другое представление об этом.
Я часто плачу. Скажешь, веду себя, словно девчонка? Пусть так. Но мне так легче. Я не ищу сложных путей.

Ты даже не знаешь, какой я. Я сам перекрыл тебе дорогу. Завязал тебе глаза, завел в комнату без дверей и предложил найти выход. А ты... Ты еще за мгновения до этого предотвратила мое желание рассказать тебе всё. Ты подсознательно запретила мне быть собой.
Но не смогла запретить чувствовать боль. И, о да, поверь, я ее чувствую, как никто другой.

Когда меня не станет, я хочу, чтобы ты не заметила. Поэтому я не даю о себе знать. Поэтому помогаю тебе не чувствовать себя виноватой. Не думай обо мне, не скучай.
Я ухожу. Меня стерло с лица Земли.

Это цитата сообщения Дневник_пуст Оригинальное сообщение

-8636-

-Привет.Ты сейчас где? Как твои дела?
- Привет, я нормально, сейчас еду на эскалаторе, только что сходила в кино.
- Не хочешь встретиться?
- Очень хочу.
- Тогда обернись
(с)

Это цитата сообщения Серебра Оригинальное сообщение

-8646-

 

(с)

Махатма Ганди

Это цитата сообщения Дневник_пуст Оригинальное сообщение

-8650-

“ Пафосный русский язык...Все про сигареты, да про разбитое сердце...И так все. у всех депрессия осенняя и зимняя. Потом еще весенняя.И наконец летние каникулы, начинается: "мне скучно", "мне жарко" и апогеем: "мы опять проебали лето"

(c)

Ведь интересно, когда, наконец, я выйду из себя и удалю все, что касается тебя?
А потом твой номер, тебя из списков контактов и френд-листов...
Да, как не банально, из памяти будет сложнее. С другой стороны, не так много мне предстоит помнить.
Почему-то я уверен, что я на исходе. Я всегда чувствую, если вдруг действую из последних сил. Сейчас так.

На тему облака: Есть же еще воздушный шар!!!
Мне очень нужный большой воздушный шар и теплая одежда. Тогда я смогу добраться до тебя.
Ты будешь ждать?

Теперь я знаю... Знаю, кто ты для меня! Ты облако!
Я вижу тебя, ты... ты рядом, я могу даже добраться до тебя на самолете...
Когда я вижу тебя, я забываю обо всем. Я готов протянуть руку, ведь вот она ты, но мои надежды разбиваются о стекло реальности, которая в данном случае является иллюминатором самолета.
Представь, сколько людей говорит о небе, об облаках... Вот и я заговорил.

Стекло такое холодное, что я не могу долго прислонять к нему щеку. Иногда приходится отпрянуть от окна и потереть жженую холодом кожу.
Сигарет хватает. Кофе правда кончилось, но у меня еще есть недорогое виски, подаренное другом.
Вчера был снег, а сегодня, словно ранней весной, вокруг лишь вода.
Пепельница переполнена бычками. Голова мыслями.
Мне не больно. Мне тоскливо. Ведь вот она ты, почти рядом, только руку протянуть... А взять нельзя. Как в детской загадке про грушу, которую нельзя съесть. Наивный детский разум, впервые услышавший загадку впадает в замешательство, мол, как же так? Всегда было можно, а тут мало того, что висит, еще и скушать нельзя.
Чувствую себя, как мышь, попавшая под удар мышеловки. Приманка была так близка... А теперь хоть умерай.
Кашляю. Простудился. Что ж, пройдет. Мелочь.
Я по тебе болею и пью. А еще, наверное, скучаю.
Где ты? Кто рядом? Счастлив ли этот кто-то? Счастлива ли ты?
Спрашивать бесполезно: все люди лгут.
Негодование.
Страх.
Чувство несправедливости.
Мне плохо не от того, что я не могу ходить с тобой за руку. Мне плохо от того, что ты этого не хочешь.
Хорошо хоть сигарет хватает.
Мы разные.
В тебе нет ничего, что мне нравится в девушках. Вообще ничего. А еще есть много всего, что отталкивает.
Но это так же, словно ощущение романтичности войны. Война - это кровь, смерть, боль... но это романтично. До той поры, пока сам не вкусишь.
Люблю ли я? Какая теперь разница.
Давай просто помнить о том, чего не было. И ждать повтора того, что уже было.

Банальнейший баян - все, что я вам тут пишу. Особенно баянист этот мой пост. Я предупредил.



Если вы двигаетесь на машине по маршруту "Москва - Питер" и на середине дороги у вас кончается бензин, а до заправки еще 4 километра, а за окном 2 часа ночи, а вы очень спешите... вы очень расстроитесь. Вы сначала понадеетесь на попутку. На друзей. Но всем не до вас. Или вам просто нечем помочь.



Когда ты умер, ты наверное тоже расстроен. Особенно если ты так хотел чего-то добиться в жизни. И самое обидное, что перед смертью ты почти никому не орал о том, что ты скоро сдохнешь, а потому твои поступки не понимали. Да и врачи, которые тебе сообщили дату сами не знают, чем тебе помочь.
Ты списанный товар, просроченный продукт, разбитая машина, старая проститутка. В общем, считай, за тебя решили, что тебя больше нет.
Но сердце твое еще бьется, ты дышишь, мыслишь, мечтаешь, любишь, желаешь, увлекаешься чем-то. Так какого черта, спрашивается, тебя уже отправили жариться в ад?
И дальше случается одно из двух.
1) Ты впадаешь в депрессию и ждешь конца.
2) Ты начинаешь жечь.

В первом случае ты сам надеешься на скорое избавление от жизни. Во втором, все надеются на избавление от тебя. И тут, черта-с-два, получат они свое, как тебе кажется. Но, как это не грустно, получат.

Главное - отдать последним своим минутам, дням, месяцам, годам всего себя. Чтобы след остался. Чтобы помнили. Чтобы любили. Хоть немного... Так хочется, чтобы хоть немного любили... И сказали пару добрых слов на поминках.

Все рассаживаются по местам. Я загадочно улыбаюсь, слегка сощурив глаза. Вы даже не представляете, как я ненавижу некоторых из вас. И уж тем более понятия не имеете, кого и в какой степени я презираю всем сердцем.
Гаснет свет... тьма окутала всех нас. И вот тут вы замечаете, что прожектор не горит. Это нормально, ведь у каждого есть своя личная жизнь. Но мне нужно говорить с вами, чтобы знать, что вы не покинули зал.
И я начинаю говорить.
Я говорю, говорю. Улыбаюсь и снова говорю. Затем задаю вопросы. Вы отвечаете. Я - вылитый клоун. Скачу тут перед вами, улыбаюсь, рассказываю, спрашиваю, шучу. Бах, загорается прожектор, я смахиваю слезы. Кто-то успевает их заметить.
Откуда ему, прожектору знать, что вы не знаете всего того, что известно лишь ему?
В зале начинается негодование.
Начинаются вопросы из зала.
"Что с тобой? Что случилось? Ты изменился... Ты не такой.."
Серия вопросов могла привести и к "Верните нам наши деньги!", если бы я не поднял руку в вверх, в знак желания заткнуть вам рты сейчас же.
И вы замолкаете. Я же тут ведущий, так? Находится тот, кто продолжается меня доставать дерьмовыми вопросами, возможно раньше мы хорошо общались, но сейчас я, глядя на этого зрителя исподлобья, выношу единственное предупреждение, которое, кстати, не помогает ему.
Дальше происходит что? Правильно. Наш "клиент" не замолкает и я возвращаю ему деньги еще до того, как он их пожелал и провожаю вон из зала.
Зал недовольно ропчет.
Плевать я хотел на ваш ропот, негодование и вообще на отношение ко мне. Ты заметил, что я уже не тот? Хочешь покинуть зал? Пожалуйста, иди. Наши дверь всегда открыты для тебя, особенно на выход.
О чем это я?
Ах да, зрители. Я обращаюсь к залу с вопросом: "Кто хотел бы помочь мне? Сейчас будет фокус!".
Появляется несколько рук, я обращаюсь к подставной актрисе и у вас на глазах происходит бурный роман, с жесткими поцелуями, ярким сексом и бесконечно унылым, банальным завершением. Потом еще и еще. Вам даже в голову не приходит, что все самое интересное вы не видите. Вы думаете, что питаетесь деликатесами, а на самом деле вы просто не хавали ничего слаще. А слаще существует, поверьте.
И снова фальшивые улыбки. Но вы хорошо учитесь и тоже скрываете свой негатив. Вот только я вас чувствую. Я вижу вас насквозь. Я параноик, скажете вы? Что вы! Я же не жду от каждого удар в спину!
Но стоит его нанести какому-нибудь незадачливому человечку и... БАХ, можешь вешаться. Ведь на меня играют обстоятельства, проблемы... Ты хочешь схватку со львами? Я так и знал.

Вот я сейчас представился каким-то душевнобольным садистом, что-ли. Но ведь это мой театр! Пусть и цирковой. Однако, всё, что я написал не имеет никакого отношения к двум группам людей.
1) Те, кто хотят "на бис". Эти люди так любят мои представления... Я даже поражен. Говорят, что я милый, добрый, весь такой нужный и т.д. и т.п.
2) Те, кто остаются после всех, даже после тех, кто требуют "на бис". Эти просят беседы. Настоящей, честной и задушевной. Вот вас я люблю.

И после всего в зале остаемся лишь мы - Я и прожектор.
И мы идем пить пиво после работы.
Занавес.

Слушать этот музыкальный файл

Трек прекрасно задает тон дневника. Если настроение изменится - напишу другой.

У совершенства есть предел. Но в наших силах узнать, что находится за ним, а то и самим туда перебраться.
Если бы у совершенства не было предела, терялся бы смысл слова "совершенство". Зачем слово, смысл которого невозможен?
Тоже касается идеала.
* * *
Как писал Вербер, до начала всего было ничто. А что было перед ничем? Думаю, Хаос. Ведь Хаос опусташает, но Хаос и создает. Думаю, так мы и появились. Однажды Хаос случайным образом принял форму нашего мира. Потому мы здесь.
* * *
Любовь, как крик "Земля" после долгого плавания. Мы все ждем ее, движемся к ней, желаем ее обрести и обретаем. Ведь как заведено на планете Земля? Куда не поплывешь - уткнешься в берег.
* * *

Бога нет. Ну, то есть, его совсем нет. Мы творцы своей судьбы. Мы выбираем себе дорогу, конец, средство передвижения к этому концу, всю провизию, нанимаем команду... От нас не зависят лишь желания, потребности и действия других. А вот мы от них зависим.

- Здорово, когда всё в мире начинается с тебя, правда, Ре? - пропела До.
- Ты права, сестренка. - сладким голосом отозвался Ре.
- Скажи, а как это, быть вторым? - вопрошала До.
- Это когда ты братик той, с кого все начинается. Братик той, что всегда рядом.
- А еще мы прекрасно продолжаем друг друга! - воскликнула звонко маленькая До.
- А еще мы прекрасно продолжаем друг друга. - мягко, отозвался Ре.
- Вот разбубнились то, спать не дают... - проснулся Ми. - Вы теперь, как Соль и Си решили на меня минор нагнать?
- Ну прости, Мишка, мы не хотели! - залепетала До.
- Суб-октава с вами, только, молю вас, пойте потише. Сейчас еще Фа проснется, а нам с ней одвременно никак нельзя звучать. Сами помните, что было в прошлый раз. - Ми отчего-то доброго улыбнулся.
- Помни-помним... - нахмурился Ре. - Такое забудишь...
- А вот и мы! - одновременно, в тон с Ре пропели Соль и Си. - Вы нас ждали?
Ми всхлипнул.
- Ну чего вы тут нам настроение портите? Ну-ка Соль, быстро диезь, а то сейчас Ми ругаться будет! - заворчала До.
Ми молча встал и ушел прочь грустить. Видно, суждено ему вечно в быть главным по минору в этой песне.

Представление начинается.
Я выхожу на сцену и улыбаюсь всем. Всем до единого. Щедро делюсь фальшивыми улыбками, радостью... Вы принимаете. Вам приятно. "Ты такой хороший друг!", "С тобой так весело и интересно!" - слышу я. Я начинаю говорить с вами. В прочем, это не мешает вам общаться и между собой. Мы беседуем, развлекаемся. Но никому и в голову не приходит, что здесь я всего-лишь актер. Для вас я, пусть и клоун, но честный.
Гаснет свет. Все молчат. На сцену выводят львов. Львы оказываются ручными и очень весело исполняют все, что я им скажу. Львы - это обстоятельства. Вам кажется, что я играючи управляю ими. Манипулирую. Но нет: проблема в том, что я в этот момент очень их боюсь. Но я продолжаю улыбаться.
Львы уходят.
На сцену выходят другие артисты, радостно жмут мне руку, улыбаются мне и вам. Это мои приятели. Вы думаете, что с ними у меня все отлично. Ведь я тоже рад их видеть. Но нет, я лгу и вам и им. Я не нахожу ничего интересного не в одном из них. Они уходят. Но я продолжаю улыбаться.
На сцену выползают змеи. Это неприятности. Я исполняю что-то вроде ритуального танца с ними, они подчиняются мне, слушаются меня. Я улыбаюсь, но на лбу моем капли пота. Змеи - это неприятности. Но я продолжаю улыбаться, когда они уползают.
Все это время за мной следит прожектор, он же освещает мой путь. Это лучший друг. Единственное, чему я по настоящему готов отдать должное. Иначе меня бы уже сожрали львы, ужалили бы змеи... Иначе все мои приятели просто не смогли бы найти меня в темноте, чтобы спасти от этих зверей.
Зал продолжается ловить мои улыбки. Вы - это зал. Среди вас есть и те, кто вызвал на сцену змей, и те, кто впустил львов и даже те самые "другие артисты" сидят среди вас. Но вот только я стою здесь. На этой сцени. И разыгрываю представление.
Звонок. Антракт.

В зале никого нет. Я один. Улыбки как не бывало. Зато остались где-то рядом львы и змеи. И, конечно, меня освещает прожектор. Я сижу на краю сцены и размышляю над всем. Если прислушаться, вы услышите всхлипы. Нет, у меня не депрессия. Я просто терплю боль, пока вы побежали жрать во время антракта. Променяв меня и мои фальшивые улыбки на сладкие пирожные "Онтромэ". И я достоин этого. Но мне больно. Скоро начнется второй акт. на моем лице снова улыбка. Вас еще нет. Но я продолжаю улыбаться.

Блог призван открыть некоторым людям меня изнутри. Я человек, которого все привыкли видеть с улыбкой на лице, но который, почему-то может писать только депрессивную музыку. Этот блог призван показать обратную сторону моей души.