бумажными переплетами чувств
наполняю руки, полки, столы, карманы.

скрепят, словно качели, прокладывая маршрут полета, выученный наизусть
обманы
про холод, кто-то, что-то,
про не взлетающие самолеты
и о том, чего не писал Пруст в своих романах.

вдыхай мои стихи, вдыхай вперемежку с марихуаной.
без нее тебе летать
еще слишком рано.