Я думаю, что с приходом жаркого солнца, мне нужно будет покинуть себя. Осень в банке выдохлась, мир иссох. Чтобы вернуть свой мир в прежнее русло, нужно всего лишь заняться любимым делом. Я откопаю из старого барахла проигрыватель, запишу любимые мелодии на диски и лягу спать. Каждый день одни и те же мелодии будут въедаться в стены этой квартиры. Тихие и незатейливые. Сонные и родные. Они будут звучать в унисон душевному ритму. Всё завалиться макулатурой, книги заполонят пространство, многие вещи съедут. Я покроюсь тонким слоем пыли, как восковая скульптура в музее. И буду оживать каждый вечер, просыпаться и чуть слышно, босиком, выходить из комнаты. Мои стены зарастут новыми фотокарточками, сделанными, мной же, на рассвете. Интернет перестанет казаться чем-то нужным, важным, а слова совсем потеряют цену. Зайдёт ли кто-нибудь к полумёртвой восковой скульптуре? не знаю. Главное, что если даже зайдёт, пусть ничего не трогает. В пыльных комнатах и утреннем свежем ветре свои миры, и если их нарушить, равновесие в мире может стать шатким.