Холодно. Здесь всегда холодно? Проверяешь почту онлайн, и зачем-то спускаешься вниз, на первый. Тебе есть чего ждать? ну, конечно же нет. Скользишь по льду, цепляясь пальцами за прозрачный воздух. А помнишь, ещё осенью, ты влюбляешься в свой собственный город. Тебя трясёт от любви и переполненности, такой что ты готов написать книги. Да только героев нет, сюжет изъеден и твои любимые ручки закончились. Теперь ты берёшь в руку карандаш или ручку, боль парализует руки. Ручки падают на стол, скатываются по наклонной и летят на пол. Мурашки по телу. Пытаешься греть в кипятке ничего не чувствующие пальцы. Как будто бы что-то теряешь. Жизнь катится по наклонной, как те, твои любимые, ручки. Это очередная меланхолия или депрессия с приступами прозрения? Нужно играть, чтобы не разукрашивать руки шрамами. Здесь нечем дышать, а в мире онлайн незачем думать, не о ком больше читать и жить не_для_чего. Эта зима снова пожрёт меня, как делала раньше. Только сейчас, я более чем уязвим.

девочка с глазами из самого синего льда, тает под огнём пулемётов.

_{Он спалил дом.Чтобы согреться зимой. (с)}