Я постепенно начинаю задыхаться. Все эти:  право выбора, право решения, право на побег. У подопытных кроликов нет никакого права. Быть засоленными в двухлитровой банке- вот участь каждого. И задыхаться в давящей атмосфере, плавая в каком-то эфире, кефире, бифидоке. И лёгкие сжимаются от недостатка кислорода, а окна заколочены снаружи, не распахнуть.. Что ещё сделают с нами эти нелёгкие времена? Сколько ещё нужно сломать пальцев и рёбер,чтобы дойти до цели? Да ещё и не своей, а чьей-то, чужой, для кого-то нужной, для тебя не важной. И только казалось,что вырываешься на свободу, как из одной клетки поменьше, тебе толкают в другую, побольше, с нарисованными полями, горами и лесами, оленями где-то далеко, а ты веришь. И безжалостно врезаешься в имитацию. Побегал, полетал, спасся, как же. Твои побеги мало похожи на побеги, так пробежки по утрам, с ноющими от боли мышцами. Свобода, должна быть близко, но её кто-то медленно и размеренно разрывает на куски. У тебя на глазах. Сознание за мумифицировано, время вонзят сквозь тебя. Не убежишь и не скроешься. Ты погибнешь под пулевым дождём в ближайшем будущем. Но когда это случиться, тебе будет всё равно. Из нас делают мыло и пуговицы, а тех кто не смирился, отправляют на костёр или за гараж, на расстрел. Чем дальше, тем меньше воздуха в этой клетке. Кто-то медленно и со знанием дела перекрывает нам кислород.