Посмотрите на любую свободу - свободу жить, где хочешь и так как правильно, делать любимое, жить с любимой… У каждой свободы - плата. Кровь, нищета, килограммовые мозоли, хроническое невысыпание.
И правда в том, что не гарантия. Усталость - ни разу не мерило этой работы.
Автор, умудрившийся писать ровно то, что ему хочется, экстремист почище террориста.
Ты работаешь, у тебя семья - и все как-то налажено. А потом ты начинаешь писать роман. Напечатают? Есть вероятность. Заплатят? Возможно. А как-то надо рядом жить. А вне зависимости от текста - не получится. Быть писателем немножко - по выходным и в оторванные между встречами промежутки… не получится.
Кочегарка, охрана - сутки через трое, только кажутся выходом.
Урезать ото сна, самому, ведь текст никуда не денется, можно отложить на день, на неделю, на год, навсегда… Заказчика нет, начальник не потребует…
Некоторые смогут. Смогут пробиться к степени свободы, когда страсть ответна…
Два-три человека на всю страну в ближайшие годы. И на встречах с читателем будут улыбаться, мило обманывая - как-то все само получилось…
Можно было жить сытнее и получать бонусы. Где-то рядом не случилось все то, о чем даже не принято мечтать - оно само приходит вместе с пятницами и отпусками.
Даже за свободу выполнить предписанное свыше - приходится платить.