А если не лихой февраль, а осень?
И не "достать чернил", а кости бросить?
Распутицу пережидать в худой избушке,
Рассматривать чужие "погремушки":

Тут перья сов под потолком, там травы
Тихо шелестят. А за окном - урманы...
И шепчет на дровах смола чужие тайны
На странном языке. Я здесь - случайно...

Зачем в тумане я забрёл в жильё шамана?
Как выбраться из этого дремучего дурмана?
В тяжёлой голове обрывки мыслей...
Кто я ? Зачем я здесь? В чём смысл?