В детстве я не только рисовала уродливых коней,но еще и писала уродливые рассказики, лет до 12 включительно. Затем их выкинула (а зря, поржать бы). А сейчас и  думаю-какого хрена? Что у меня такого случилось, что я решила, будто писать и рисовать это глупое и постыдное занятие? Кто виноват, родители? Другие вонючие дети?

хз

а я к тому, что было бы шикарно сказать "мне нужно вдохновение,а этот город душит меня" и свалить жить на >неопределенное время< в какую нибудь глушь. И что там обычно писатели делают? Бухают, спят, работают по ночам, страдают шизофренией и раскапывают летающую тарелку на досуге, сажают кукурузу,убивают бывших.

В общем

Это все намного интереснее, чем эта жизнь в рамках, с этой работой и неясными обязанностями.