Он звал меня.
Он тихо пел мне боль.
Он был прелюдией к пульсации шагов...
Во тьме храня
Блестящих капель соль,
Он звал меня. Дарил мне этот зов.

Лёг сетью вен,
Шаблоном паутины,
Застывшей тихой фразой на губах.
Во тьму от стен
Безликие аршины
Терялись в сумерках, играя мат и шах.

И дверь - в замок,
Переплетенье пальцев.
Была ли дверь?
Замёрзшими руками
Жестокий блок
Недорогого карцера
Я расчертил кривыми письменами...
И жизнь - не в счёт,
Она цена забвению,
Чернильной пылью оседает на челе.
Глухой отсчёт бессмысленного времени
Подводит к истончившейся черте.

И в кровь кулак,
За криком - поворот...
Те письмена не мантры, некролог.