* * *
Душа поэта, как читальный зал
С открытым доступом к брошюрам, фолиантам,
В которых автор честно рассказал
Всё о себе – открыто, но приватно.

Любой в них может, походя, взглянуть.
Слюнявя перст, перелистнуть страницу.
Пожать плечами, может быть взгрустнуть.
А иногда и даже удивиться.

И каждый может этим пальцем ткнуть,
Ворча: сие для слишком умных пища.
Но хуже, коль потянет вдруг зевнуть
И молвить равнодушно: скукотища!

И что б кому не говорил поэт,
Что, дескать, он не гонится за славой –
Он пишет для людей, и их ответ
Ему не безразличен вовсе, право.

Что говорить, ведь каждый из творцов
Ждёт отклика на труд – будь крут иль хрупок,
Как дети ждут от собственных отцов
Хвалу и поощренье за поступок.

Поэт всегда отыщет нужный тон,
Кровоточащим сердцем изольётся,
Чья тонкая струна, как камертон,
С ТЕМ звуком в какофонии совьётся.

На них лежит судьбы печальный знак.
Но выбирают эту всё ж дорогу!
Любите их. Они ранимы так.
И их, увы, вообще-то не так много.