* * *
Мне очень редко что-то снится.
Но вот вчера – такой пассаж! –
Вдруг Аполлон решил явиться
Мне.
Это вовсе не мираж.

Сложил крыла свои на стуле,
Под пенье тихое стихир,
И молвил:
«Слухи не минули
Меня,
что пишешь ты стихи.

Не равнодушен я к искусствам!
Всяк, кто творит – мне люб и мил.
Немало вкладываешь чувства
В стихи.
Ты тем меня пленил.

Ты верно служишь звонкой лире,
Природой голос твой любим.
А многие ль в подлунном мире
Знакомы с творчеством твоим?

Поэтов ваших разных знаю,
Но вот твоих не видел книг…»
«Да ничего я не скрываю», -
Ответил я,
и как-то сник.

Как объяснить апологету
Искусств
(за них всегда стеной!),
Что нынче не в чести поэты,
Что нынче в моде жанр иной.

Пекут блинами детективы,
И песни рубят, как дрова –
И примитивные мотивы,
И примитивные слова.

«Нет, есть, конечно же, таланты,
Неладно хаять всех подряд.
Вот барды –
им не нужно фарта.
Они душой своей творят!

Ты, полагаю, знаешь Кима,
Митяева,
а Шаов Тим?!
Их творчество людьми любимо,
И их успех – не отвратим.

Я по сравненью с ними – бездарь,
Простой рифмач – ни дать, ни взять.
И между нами просто бездна…
Но не могу я не писать.

И мне, конечно, очень лестно,
Что, несмотря на весь мой вздор,
Ты – покровитель муз небесный
Оборотил ко мне свой взор.

Чем заслужил твоё вниманье?
Иль должен выслушать укор?
Не удосужился признанья
Ведь на земле я до сих пор.

Но нет особой тут печали.
Стихом я славу не ловлю.
Мне важно, чтоб меня читали
Те,
с кем дружу,
кого люблю.

И пусть слабы мои творенья,
Я планами, как прежде, полн.
И каждое стихотворенье
Мне в радость!
Веришь, Аполлон?»

Он улыбнулся, лиру поднял,
Расправил крылья и… пропал.

Зачем он – так я и не понял –
Ко мне сегодня прилетал?