[700x525]

* * *
Парит. Острее и богаче
Смесь запахов стоит, разя.
И очень душно.
Это значит,
Что к нам торопится гроза.

Люблю канун грозы.
Томленье,
Дурман, идущий от земли.
Как будто бы в лесу растенья
Всё отдают, что берегли.

Вот аромат лесной фиалки,
Нагретых сосен запах сплошь,
Кипрея тонкий дух.
Ах, жалко –
С собой всё это не возьмёшь!

Вдыхаю с трепетным волненьем.
Лесную ауру ловлю.
Но жду грозу всё ж с нетерпеньем.
Что делать – я грозу люблю.

Волнуют так раскаты грома.
А вспышки молний – истин свет!
Не усидеть в грозу мне дома.
Спешу, чтоб ей сказать: «Привет!»

Девчонок стайка промелькнула,
(Гроза совсем уже близка),
Одна вдруг на меня взглянула
И покрутила у виска.

Пройти не пожелала мимо:
- Что Вы стоите тут? Гремит!
- На встречу я пришёл с любимой.
- А где она?
- Щас прилетит.

Как на ребёнка, посмотрела.
Вздохнула, побежала прочь
А небо сильно потемнело,
День превратив почти что в ночь!

Слышнее небосвода стоны.
Сбирая дождевой оброк,
Как будто собственной персоной
Спешит сюда Илья Пророк.

И слышен его грозный голос,
Не каждый здесь Пророку рад.
И словно небо раскололось,
Пустив на землю водопад

И выплеск молний, так привычный.
И грома говор – резок, крут.
И возглас с неба ироничный:
«Ты звал меня? Ну что ж, я тут!»

Подняв лицо, я улыбаюсь –
Мне этот по душе парад.
Промок до нитки я, признаюсь,
Но всё равно грозе я рад…

И в мощи той – не усомниться,
И в духе, небом что рождён.
И хилое всё прочь стремится…

…А дети пляшут под дождём!