* * *
Ах, первое то сентября!
Я в этот день всё вспоминаю.
И чувства, как скворец, свербя,
Вновь ностальгией накрывают.

Как юн я был тогда, как чист!
Как были помыслы безгрешны!
Тетрадки словно новый лист,
Куда жизнь заносил неспешно.

Старался набело писать.
Идти проспектом – не проулком.
За что престиж сумел снискать
Ботаника, то, бишь, придурка.

«Чудак! - друзья твердили мне,
Брезгливо морща свои лица, -
Зачем журавль, что в вышине?!
Смотри, какие тут синицы!»

А я молчал, и замкнут был.
А сердце обливалось кровью:
Я деву-журавля любил.
Святой той, первою любовью.

Её увидишь – в пот и дрожь
Бросает, сердце замирает.
А говорить как с ней начнёшь –
Язык к гортани прилипает…

И все три года я терпел,
Треножа своё сердце туже,
И ей открыться не сумел –
Я трусом был ещё к тому же...

Но верю и теперь в мечту –
Такой же, видно, всё придурок –
И никогда не предпочту
Любви любовный закоулок!