* * *
Жил-был на придурка похожий
Чудак, что мечтать так любил.
Он жил вроде с нами, и всё же,
В каком-то другом мире был.

Своей странной меркою мерил
Он всех незнакомых людей.
И в бескорыстие верил.
И в верность, надёжность друзей.

Над ним издевались подонки,
Его называя лохом.
И даже подружка-девчонка
Звала иногда мудаком.

А он даже не обижался,
Не слушая тех, кто хамил.
Едва он один оставался –
В другой попадал сразу мир.

В том мире уютно и ясно.
И люди добры и дружны.
И женщины все так прекрасны!
И ласковы так, и нежны.

В том мире всем на слово верят.
Нет там ни регалий, ни каст.
Любимая там не изменит.
И друг никогда не предаст.

Стяжательство там не в почёте –
Искусство на троне царит.
О нём вы нигде не прочтёте.
Туда путь сквозь сердце лежит.

…Мне мифы рассказывал эти
Тот странный мечтатель-чудак.
В волнующем звёзд чутком свете
Светясь, как в тумане маяк.

Он в мире своём бывал столько,
Что этот ему чуждым стал.
Невзгоды сносил очень стойко.
На жизнь никогда не роптал.

И рока последним ударом
Сражён был – он вдруг полюбил.
Но знал, что любимой не пара,
И чувства свои утаил.

И милую чтоб не тревожить,
В свой мир он опять угодил…
Что может быть мысли дороже,
Что другу ты не навредил!

- Но где ж он? – народ усмехнулся, -
Явите нам сей экспонат!
- Он как в тот свой мир окунулся,
Так и не вернулся назад…