[453x699]
Вы разговариваете со стихами? Абсурд, уже слышу в ответ. Ах да, вы
их оцениваете… . Ваше – «не моё», «мысль близка», «чужда» … . Наверное так. Что мы обычно пишем поэту, читая? … . Наше «правильно» или наше «грустно»?…. Он, поэт, выпустил это в пространство, свой миг переживания, экстаза, озарения, какого-то смятения… Выпустил, выкричал, вышептал… .
Какая разница?!. И вот теперь эти строки – уже само пространство. Попробуй,
поговори с ним… Попробуй! Оно ждет. В чем его ожидания? Пока неясно. Но в твоих силах создать еще одну историю. Не монолог. Нет. Здесь будут говорить двое. Ты и тот, кто над этими строками уже не властен, хоть и создал их. Ты и пространство. Попробуй. Может, это зазвучит так…


Он не измерял время годами своей жизни. Он мерил его минутами своих переживаний. Они были нужны ему, чтобы не сойти с ума и чтобы чувствовать, что вся эта суета имеет смысл. Ради этих переживаний он сдерживал себя, чтобы сберечь силы для всего лишь нескольких минут… .
А дождь шел, и по лужам поплыли пузыри, словно обещающие что-то такое, чего еще не было никогда.
И как бы ни изменилась моя жизнь, каким бы ни было мое завтра, и что бы ни пришло на смену тому, что я люблю и ненавижу, уже никогда этот момент не повторится. Все, что происходило со мной до настоящего момента, настоящего момента, настоящего момента, — история, которую я ношу в себе. Эти строки… . Да. Эти стихи пахнут моей историей. Зарифмованный код… Он и есть ответ. Он означал именно то, что в нем было написано. Она это знала. И он знал, что она знает. Послание достигло цели.

Хотите, душу,
жизнью вымученную,
брошу на Ваших ладошек
блюдце,
а в придачу стихи о любви
вымечу
губами,
которые не смеются.
Не потому, что они закисли
или
не помнят жизни
вкуса,
а потому, что
в процессе жизни
жизнью этой
покусаны.

Беспомощное положение, в которое она была поставлена, вызывало ярость, и как
она ни старалась убить время, сосредоточившись на чем-то другом, отчаяние все
время напоминало о себе, не давая отвлечься от ситуации.
Он улыбнулся ей тогда такой мегаваттной улыбкой от уха до уха. Она подумала, что просто умрет, если когда-нибудь он перестанет ей улыбаться. У воспоминания короткий срок годности — несколько секунд. А потом вот это всё. Это самое, см. выше. Резкие, как хлыст слова. Ей пришлось вспомнить, что это такое — дышать. Тоска обволакивала ее со всех сторон, как облако ядовитого газа, проникающего сквозь поры под кожу. Она обнаружила, что лучшее средство от тоски – мысленно представлять себе что-то, что дает тебе ощущение собственной силы. Закрывая глаза, она старалась вызвать в памяти..... их последний разговор… И даже не сами слова, жесты, а послевкусие… Бесполезно. Не получалось.

Вы молодая и красивая,
локон
обрамляет овал лица,
а у меня руки в жизни
по локоть
и страшно до Вас
дотронуться.

Она больше не хотела иметь никакого дела со всем этим. Она вычеркнула его из своей жизни так же молниеносно, как стирала файл из своего компьютера, не вдаваясь ни в какие объяснения… А факт кричал, как обварившийся супом ребенок. Он бился истерикой в ее ушах, и от этого нет спасения…. Каприз? Спрашивала она себя. Потребность в глотке свежего воздуха? Что? «You have a right to remain silent»(Вы имеете право хранить молчание).

А хотите, сегодня
и Вашу жизнь
ломану
до суставов хруста,
и продолжите,
когда слеза сбежит,
осваивать этой жизни искусство.

Подчиниться неизбежному? Не существует неизбежного в природе вещей. Нет. Нет. И нет. Тогда что же? Его отповедь ее взорвала. Как она хотела бы, чтоб он
превратился для нее в маленькую точку на горизонте, немного раздражающую деталь окружающего мира. Но жалеть поздно, мяч уже покатился.

Не поднялась рука,
сказал -
плывите своим течением...


Смотрела на него и думала,какие сны он видит. Видит ли он сны обо мне?… Мы
всегда теряем здесь. И никаких возможностей восполнить потерю.
Так что, вот моя исповедь.
Вот моя молитва.
Мой рассказ.
Мое заклинание.

И остались в памяти только
глаза
невинного увлечения...


В небе над головой то же самое солнце смотрит, как мы делаем те же самые ошибки снова и снова. В таком же синем небе, каким оно было до того, как мы через всё это прошли. Есть так много вещей, которые я хочу изменить, но не могу. Все сделано. Теперь все это лишь история. Ничего нового. Никаких сюрпризов.

P.S. Удалось запеленговать иную реальность? Тот случай, когда подброшенная вверх монета вдруг встанет на ребро вместо того, чтобы упасть орлом или решкой. Интересно, что в жизни, в конечном счете, всегда так и происходит – вместо альтернативных решений торжествует синтез. И если верить, что у каждого из нас есть свобода выбора, тогда бог не в состоянии нами управлять, и все, что ему остается, просто наблюдать и переключать каналы, когда становится скучно.
Где-то на небесах мы живем на видеосайтах интернета, а всевышний заходит то на одну, то на другую страничку.
Это – одна из них.

Стихи Евгения Израильского.
Здесь: http://blogs.mail.ru/mail/jeni1952/2A84501C333BA7ED.html