Если бы… Да, если бы все самое важное заключалось в нас самих, зачем
нужен внешний мир? Вы считаете, что мир ничем не способен нас удивить?... Это моя фирменная провокация. Спросить…. Подождать… И вы знаете, что будет. Опровержение… в таком бронебойном флаконе, который прошивает насквозь, а потом добивает рикошетом. Удивить?

я в словесной степи ветер-память ловлю
и губами хмельными пытаюсь сказать -
всё почти как тогда… прежней нежности вьюн
сердце точит и манит..
и хочется за..
забежать,
заглянуть,
задержаться в глазах,
в бесконечной, бездонной до одури blue…
упадет в омутово-влекущий уют
ветра вдох,
крыльев взмах,
быстрый солнечный блик…
и украдкой скользнет по разлучной воде
околдованный счастьем непрожитый миг
…всё как прежде…
и память…
и ночи…
и дни…
точно кто-то до нас эту вечность прочёл..
будет слизывать звёзды с небесных краюх
вечно юное солнце янтарным лучом,
будем мы говорить..
иногда.. .
ни о чём…
это завтра…
когда
грусть дожди доклюют,
это завтра…
когда
новый вырвется стих
и расплещет повсюду сиреневый брют,
да душа будет маком от счастья цвести…
…дай мне вьюн распустить…
от себя отпусти…
словно осень не_вольную птаху - на юг
я сегодня стою на высоком краю
и всю нежность свою
отдаю…
от-да-ю…

Я тоже удивлена. Нет, не столько таланту поэта, а тому, скорее, как легко и случайно встретилось это чудо и стало нашим. Заберите и вы. Она здесь. И возникнет чувство потока между нею, Людмилой, кто чувствует, говорит, и тем, кто стремится услышать, тобой же, тобой. Два потока начнут звучать слитно. Процесс непредсказуем. Тут ничего нельзя поделать. Чем больше вы будете что-то делать, тем больше будете упускать это. Сдайтесь ей. Я закончила вашу битву.

но...

выплеснул сон- повелитель нег -
ночь мою за порог...
снилось мне имя - как снег, и век,
что между нами лёг..

снилось мне имя – как легкий вдох,
звонкое, как капель..
снилось, что в сердце живущий бог,
путь потерял в апрель..

будто бы там, где танцует дождь
в блюзовом кураже,
небо забыло в ненастьях (что ж?)
звёздных конфет драже..

темь.. и по млечному домино
не навести мосты.. .
кто-то в глазах отразится, но
...это будешь не ты...

Стихи нужны как живой катализатор, и нам, как Данте, требуется проводник в иные миры… Мир Людмилы Мигуновой http://my.mail.ru/mail/ludmig0762/
... Тонкий, почти неосязаемый мир женской души. Какими глазами ты смотришь туда – не спрашиваю, не стараюсь понять. Да и твоя душа раз за разом поверит в один и тот же обман… Она так же несется на скалы мира и расшибается о них наразрыв. И снова несется, несется - как в первый раз. Только разве, живешь на берегу этого моря, слушаешь шум его волн, и думаешь… Какое счастье, что каждая волна знает только о себе, и не ведает прошлого. Только разве…

она смотрит долго,
почти что, нежно
ей нравится всё, что вне:
и тот,
из
уставших
бежать за долгом,
и та,
что живет во сне..

ей нравится
шелковый шепот пары,
купающейся в лучах
у счастья,
их жар,
притяженье аур,
влеченье любовных чакр

ей нравится
воздух -
весной согрет он
и солнцем от скук привит…
она знает точно, что ветер – это
дыханье самой любви

душа её -
замысел птичьей стаи,
а в сердце живущий бог
страницы желаний её листает…
…и песня её - любовь…..

Счастье никогда не живет чужим. Ему ему хватает себя. Любовь никак не связана с кем-то другим; это состояние вашего существования. Любовь — это не только отношение. Отношение в ней возможно, но она не отношение. Отношение может быть, но она не ограничена им. Она вне него, она больше. Не должно быть
никаких "должен". Отбросьте все "следует", и весь мир станет другим. Сейчас вы неотвязно думаете: я должна быть та¬кой-то, таким-то. Тогда я смогу любить и быть любимым. Ваш бог - не что иное, как высший судья, поглядывающий на вас с не¬ба, говоря: ведите себя хорошо. Отбросьте. Это даёт неверное ощущение. Это все равно, что во сне увидеть восходящее солнце. Во сне оно не настоящее — галлю¬цинация. Вы проснетесь — вокруг темная ночь.

снежится.. словно дразнит…
бросить всё – и кружить…
кем ты так нежно назван,
плач ледяной души?

кем ты так нежно брошен
под ноги – да, ковром?
каждый хрусталик - брошью -
бисер, да, серебро…

каждый хрусталик – тайна
хрупкая… без затей
ляжет в ладонь. растает -
ты разглядеть успей…

ляжет в ладонь – а грани…
каждая – блёсток рать…
так ей вольно, играя
заново умирать..

так ей вольно Одеттой-
зрителю… за кивок
…много, мой милый – это
то же, что ничего…

много, мой милый – счастье
в грошики – на размен…
сникли улыбок краски,
наледью тлен и плен

сникли улыбок спазмы,
стих бубенцовый звон…
мне ты давно рассказан,
как прошлогодний сон

мне ты давно – растрата…
калька сюжетных схем,
что ж… распадись, как атом,
чтобы достаться всем…

что ж… распадись.. нам прежних
снов всё равно не сшить
снежится… кружит… держит
плач ледяной души.

Кому-то нужны пророки, которые объяснят мир в понятных им терминах. И
лишний раз докажут, что объективной реальности, в которую вы вложили столько денег, ничего не угрожает... Кому-то - поэты, вместе с ними мы понимаем, что происходящее - просто игра отражений. И когда она разгладится,
станет видно, что не существует ни отражений, ни самого ума, а только этот ясный, вечный, всепроникающий свет, перед которым нет ничего случайного.

вышиваю воздух дождями слов,
покрываю инеем счастья нить...
в океане звездном обид улов
утоплю и буду как прежде жить….

к непрощанию вечному на постой
напрошусь, сдавая мечту в залог,
да, черничных ягод ночной настой
в паре со вселенной сготовлю впрок

счастья оголенные провода
бьют электрошоком, а сердце ждет…
боль уйдет, богам по любви воздав,
под стаккато первых апрельских вод.

вышиваю воздух дождями слов,
покрываю инеем счастья нить...
...знаю, ты богиню любить готов,
а земную мог бы боготворить?

Так много света, и так мало способности воспринять его порой. Способность воспринимать свет приходит, только когда мы вырастаем. Чем пахнет свет? Даже
не знаю... Горами, лунным светом. Весной. Цветами. Обманом. Но это не коварный
обман, скорее насмешка.

сто тысяч "жду.." - огнем по клеткам,
по чувствам.. жгутся, словно ток…
сто тысяч.. ...заварю чаёк:
там у меня остался с лета

полынной горечи глоток...

пью мглу, верстаю этот счёт и
жду снова, сердце теребя...
ночь правит свой черед, дробя
пятно луны о снег парчовый...

...как не хватает мне тебя...


Вы правы, весь смысл этого дня заключался в нас самих. К чему бы ни стремились в жизни двое, они обретают то, что у них, по идее внутри, но пока не
раскрыто. Вам не кажется, что лежит здесь печать чистоты и радостной доброжелательности ребенка, попавшего в мир, для которого он был рожден. И это провоцирует улыбку - словно отблеск приятной тайны, в которую вы посвящены вместе с ним. Люди не живут разумом, говорите вы? Разум бессилен, говорите вы? Есть ценности более высокие, чем разум, говорите вы? Но любая мысль – момент выбора. Ключ к пониманию того, что вы так безрассудно называете природой человека, так называемая загадка, с которой вы живете, боясь ее назвать, – это разум. Это сознание человека – это его выбор и его воля. Разум не работает автоматически; мышление – не механический процесс; логические построения не инстинктивны. Во вселенной существует лишь один принципиальный выбор: выбор между жизнью и смертью – и этот выбор способно осуществить лишь живое существо. Живое, разумное, понимаете… Живое…

рисую «завтра» в памяти, где вновь
руки твоей коснусь, а это значит,
что наша встреча всё переиначит...
пей счастье с губ моих, моя любовь!

в ночном коктейле с явью сон хмельной
смешаю я до капли, полной мерой...
спи, ночь! ...плотней задерну я портьеры
и прошепчу заветное «ты – мой...»

я помню, зареклась: не колдовать!
...но снова мне луна явила лик свой,
зардевшийся огнем любви великой...
ликуй, душа, тебе всю ночь пылать!

зови, огонь... танцуй свой танец, пламя...
кипи, бурли, не унимайся, кровь...
...ты мой теперь... к сомненью путь закрой!
(и что с того, что завтра будет с нами?)

...сгорев дотла, шальная эта ночь
зари румяной не спугнет невинность
...под утро мы сдадимся ей на милость...
я стану прежней... как вчера... точь-в-точь...

...стряхну остатки теплых снов с ресниц,
вспорхнут они легко и невесомо,
лучам рассветным улыбнусь спросонок...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
...и стану самой нежной из тигриц...

Я опровергаю закон земного тяготения. Вместе со всем этим я словно зачитываю пыльные страницы реестров, где каждая запись сделана ценой собственной крови, отданной в залог, и этот залог будет немедленно востребован при малейшей ошибке бухгалтерского калькулятора. Мы выбираем справедливый путь? У
справедливости нет выбора. И мы не можем произнести ни слова упрека или
одобрения. Мы просто живём…

закричать?
...только голос исчезнет в ночи...
научи, как прощаться с тобой,
научи!
научи избавляться от вер и оков,
мой-не-мой...

сбой
сердечного ритма…
разбито
волненье гудков
длинных-длинных заведомо
на короткие недо...
...и ты чувствуешь, как обрывается звук
вдруг,
эхом падая в мертвую бездну...
в бесполезно-
безвольную
боль...
...боль-но...
.......боль-льнет...
кто я?
...снов,
вырастающих в явь, паранойя?
...а в трубке проросший в занудное эхо- пикет
бесконечного нет...
"нет-нет-нет..."
тебя нет...
...до чего же сюжет
тривиален...
...ты немыслимо стал нереален...

Меня не привлекает восхищение беспричинное, эмоциональное, инстинктивное – попросту, слепое. Я не люблю слепоту любого рода, потому что мне есть что показать, то же и с глухотой – мне есть что сказать. Я не хочу, чтобы мною восхищались сердцем – только разумом. И когда я встречаю слушателя, обладающего этим бесценным даром, между ним и мною совершается
взаимовыгодный обмен. Художник тоже торговец, самый требовательный и
неуступчивый. Теперь вы понимаете меня?

НЕТ...
НЕ остынь,
НЕ забудь,
НЕ развей
дум по вЕтру... НЕ...
…кто там швыряет дождь по озябшим крышам?
просится... бьется в окна... он - третий лишний,
с ритма сердечного сбившийся где-то вне

в горечи
гордости
плавим
любовь...
словно воск в огне
жадно-нежна саксофонова блюз-истома…
…это же ТЫ провожал меня не до дома…
…это же Я пришла к тебе не во сне…

Я слушаю её, Людмилу…Я исповедую её вам… Не дайте погаснуть своему костру, берегите каждую искорку огня, горящего в безысходных трясинах приблизительного, несостоявшегося, непроявленного. Не дайте погибнуть счастью в вашем сердце, страдающем от мысли, что вы не живете той жизнью, которую заслужили, но не могли получить лучшую. Мир, к которому вы стремитесь, достижим, он существует, он реален, он возможен, он ваш. Ну, согласитесь же!...

…«здесь будут крылья!»,- ты сказал..
душа метнулась обреченно
как нежно резал ты плечо мне...
«...здесь будут крылья!»,- ты сказал...

...и, чтобы птица не взлетела, их крепко-накрепко связал...

а я не знала, как легко
для гибкой ивы гнуть побеги
ко мне... и к той, что чтит Карнеги...
а я не знала, как легко

казаться близким, а на деле... пить кофе... где-то далеко...

...так за окном шальной рассвет
пьет капли августова хмеля...
дождя не будет! ...в птичьих трелях
его запутался сюжет...

и льет взъерошенное солнце навстречу мне медовый цвет...

спи, боль... я больше не в плену...
нет пут, которых мне не сбросить...
взлечу! ...мне эта птица-осень
поможет раны затянуть...

подскажет, как без колыбели из рук твоих

суметь заснуть...
ждать предсказуемый ответ
на надоевшие вопросы
не мой удел... остынут росы..

привычным станет слово «нет»
...и только жаль... совсем немного... тот недописанный портрет...


Интересно, почему мне так хочется удержать золотые пятна света, каждую строчку этих стихов, как маленький архипелаг на краю бездны.

С онный рассвет доклевал запоздалые звезды,
К атышки снега на окнах убором венчальным
У рось любви пригнездилась на сердце занозой:
Ч асики счастья,
А бсент или
Ю за?

С к у ч а ю

С танет безумствовать день, закружИт и завьюжит,
К инется в ноги дорог поясок нескончаем,
У вековечит озноб ожидания стужей
Ч увствуешь?
А нгел
Ю доли нам вторит

С к у ч а ю

С амое долгое, самое вязкое время
К вечеру замерло сфинксом напрасных мечтаний,
У стрица-солнце сползло и в закате сгорело
Ч ас
А марантовый
Ю ркнул за кромку..

С к у ч а ю.

И я.