Под стынущий кофе прикольно ржавеет клен.
Симптомы осенней болезни укутав в шарф,
В шестнадцатый раз вспоминаю, что я влюблен
В медовую рыжесть, в которой живет душа.

Бездомной собакой бросаюсь к ее ногам,
Чтоб выпросить ласку и, может, чего пожрать.
А птицы, пакуя манатки, летят в юга,
В свой птичий полет, где в прогнозе живет жара.

Мне б с ними махнуть, но, увы, сопли, кашель, лень,
Боязнь высоты, миллионы других причин.
Придумаю их, если завтра придешь ко мне,
И буду болеть, если будешь меня лечить.

Под стынущий кофе ты будешь меня спасать
И трогать мой влажно-собачий сопливый нос,
Менять холодилки на лоб и давать лизать
Кислющий лимон с пожеланием сладких снов.

Укутав меня в одеяло, ты будешь ждать,
Чтоб я поостыл, чтоб я стал 36.6
И это почти как любовь, как напиться дать
Студеной водицы иссохшей моей душе. (с)

А я знаю, что ты любишь его поэзию. И фамилия его под стать тому, кем ты становишься для меня. Бес....когда-то смело говорила, что Мой. А теперь чей? Не хочу знать. Сама мысль об этом вызывает во рту привкус горького кофе, в который забыли положить сахар. Ведь я почти не пью кофе. Сердцу достаточно напряжения и без этого. И Лара Фабиан в плей-листе будто эхом озвучивает все, что происходит в моей душе.

Ибо я не знаю..сломался ли игнор у моей аськи или это небу было угодно, чтобы я получила именно это твое сообщение.