Первый сплетенный мной Кошмар, но далеко не первый Сон. Я думала это всё так, глупости и смеха ради. А оказывается, где-то глубоко во мне сидит очень тонко чувствующий психолог, который смог подобрать такие образы, что у человека сносило крышу. Сносило сильно и основательно. С выпивкой, сигаретами, битыми стёклами, с кровью.
Писать про ужасы, про кровь и про смерть просто. И даже круто. Оооо, да я сейчас еще напишу, как она кашляет до крови и потом, вытирая рот, размазывает её по лицу, а вот сейчас давайте ей стекло руку насквозь прошьёт, о даа, классно. А ничерта не классно. Когда тебе потом звонят и говорят, что пол квартиры в крови, потому что руками разбито два стакана. Это не круто, это страшно.
И ты лежишь в постели, кутаясь в два одеяла. Но у тебя не получается согреться, потому что тебя колотит такой дрожью и из глаз ручьи. Ты так не плакала уже с тех самых пор как с Ним рассталась. А вот теперь совершенно другой голос рассказывает тебе о крови на клавиатуре, на раковине, на стенах. И ты трясешься от страха, что это именно из-за тебя. Что это твои образы так повлияли. И повлияли не только на того, кому ты писала. Но и на тебя саму. Потому что иначе ты бы так не билась сейчас в истерике, умоляя его больше никогда так не делать.
И что самое страшное он обещает, что так и будет. Что такое больше не повторится. А потом просится спать в твою постель. О_________О'

Я подумаю.