Этот пресный ноябрь несет перемены (в одежде).
Поменять тонкий плащик на старую зимнюю куртку,
К остановке поспешно бежать, догоняя маршрутку,
Снова ехать туда, где не ждут. Впрочем, так же, как прежде.
***
Возвращаться домой в темноте, греть замерзшие руки,
Надевая на голое тело свой старенький свитер.
И о чем-то писать в нераскрученный все еще твиттер,
Постоянно О НЕМ вспоминать, умирая в разлуке.
Обжигать свои губы горячим жасминовым чаем,
На повторе крутить что-то грустное, то, что когда-то
Вы крутили вдвоем. А теперь все ушло. Без возврата.
И из вас ни один не напишет: "Я очень скучаю".
Доставать с антресоли потертые старые книжки,
Перечитывать вновь, представляя себя героиней.
Наблюдать, как заснеженных окон касается иней...
И жалеть, что любовь превратилась в простую интрижку.
Выходить на балкон и курить, вспоминая с улыбкой,
Как еще две недели назад он стоял с тобой рядом,
Ты, прижавшись к нему, называла мерзавцем и гадом,
И кричала, что ваше знакомство - всего лишь ошибка.
Прогонять эту память к чертям. Надоело! Достало!
Возвращаться домой, позабыть, что теперь вы в разлуке.
В сотый раз согревать кружкой чая замерзшие руки,
И подруге писать: "Дорогая, я просто устала.
Я понять не могу, почему же любовь так жестока?
Почему она тухнет легко, как моя сигарета?"
И ложиться в постель. Засыпать, не дождавшись ответа.
Этот пресный ноябрь напомнит, что ты одинока.
Татьяна Васильева "Мое. Твое. Наше"