Меня прямо-таки тошнит от тебя, маленькая, испорченная дрянь. Твои демоны настолько отвратительны и так принялись лезть наружу, что я прямо сейчас, сидя от тебя вроде бы на другом конце города, чувствую странную тошноту и озноб по всему телу от крайнего омерзения.
Ты никогда не смогла бы стать для меня кем-то более чем "просто блядью".
Сама подумай, о чём речь?
Я люблю Сергея Минаева, Булгакова, Энн Райс, Чехова, Чака Палланика, Набокова.
Ты носишь с собой в сумочке книжку "Паоло Коэльо" только потому что это очень модно, когда она лежит рядом с твоей чашкой каппучино, а ты, бегло прочитав аннотацию на обороте принимаешься всем интересно рассказывать вкратце, о чём же была книга, периодически добавляя "ой, ну я не помню всех подробностей".
Только подумай, я пытался приучить тебя к музыке великих - Моцарт, Гейне, Чайковский. Beatles, Агата Кристи, Воскресенье.
А ты продолжала долбиться в уши под кислотно-блевотные миксы местных ди-джеев низкосортного уровня.
В конце-концов, только из-за меня ты поняла, что ты - женщина. Не женщина-рабыня, а женщина-цветок. И я, как дурак, берёг тебя.
А ты вылила на меня столько грязи, таким смрадом твоей лжи я надышался, что хватит.
Довольно.
Господи, у меня и вправду что-то стоит в горле, действительно ощущение тошноты, когда я вспоминаю приторно-сладкий вкус твоих духов или мерзотно-медовую улыбочку.
Я был нужен тебе всего-навсего из-за денег. Я надеялся подружиться с тобой, в тебе было что-то, я точно знаю это.
Но ты ещё год назад умудрилась похоронить в себе зачатки разума и интеллигенции.
Я хотел сделать из крестьянки аристократку, сделать тебя женщиной. Нет, не так, Женщиной(с большой буквы)
А ты залезла в долги, спилась, начала лезть в постель к первому встречному, используя то, чему я тебя учил в настолько извращённом и перевёрнутом понятии, что я вот сейчас сижу на полу...и меня тошнит.
Меня тошнит собственной философией, которой я пытался с тобой делиться, меня тошнит моей добротой и лаской по отношению к тебе, меня просто полощет эстетикой, которую я пытался привить.
Ты смылась сразу же, как только я потребовал назад фамильные драгоценности, которые я дал тебе, чтобы ты могла расплатиться с долгами.
Я такой дурак.
Дебил несчастный.
Повёлся.
Это моя вина, что меня умудрилась развести проститутка.
Но...мужчина-романтик падок на образы. А ты...ты пустая. И тебе жить с этим.

А меня тошнит. Тошнит моей добротою. Надеюсь, она наконец выйдет из меня.