Он был идеален.
У него были смазливые,чёткие черты лица.
Привлекательная фигура.
Тёмные густые волосы.
Пронзающий взгляд.
О Боже,этот взгляд...
Когда он смотрел,мне хотелось либо отвернуться,либо резко кинуться ему на шею и бормотать всякие чудные нелепости...
Но обычно получалось другое:Я стояла и смотрела на его губы,но только что бы его глаза не впивались мне в душу...
Он смотрел мне внутрь,так глубоко,как не получалось ни у кого...
Мне казалось он знает меня лучше всех.
Он блуждал в пропахших корицей,коридорах моего сердца...
Он мог сидеть и смотреть на меня часами.
Он улыбался как улыбаются дети.
Чисто,искрене,наивно.
Иногда люди делали ему больно.
Я видела эту боль.
Если честно она мне нравилась.
Я упивалась его болью.
Я была на самой вышей степени удовольствия,когда ему было больно.
Но я подходила и пыталась утешить его,говоря глупые банальности,которые его смешили.
Он меня не понимал.
Я его не привлекала.
Но он со мной играл.
Как собаки играют с маленькими котятами,подкидывая их и ласково кусая.
Он был слишком идеален...
Он надо мной издевался.
Морально меня унижал.
Уничтожал.
Он делал мне так больно,как ни мог сделать ни один прыжок со скалы.
Он знал,как больно он мне делает,но не останавливался.
Он был лучше неба,лучше солнца,лучше скал и гор,лучше рассветов,лучше моря.
Он был необходим мне как воздух.
Как свет.
Как чашка крепкого кофе по утрам.
Он был как болезнь.
Я им заболела.
Смертельно.
Я ревновала.
К каждой.
Я не плакала.
Я не хотела,чтобы он видел мои слёзы.
Это слишком низко.
Слишком грязно.
Хотя он был их достоин.
Когда я начинала грустить,он подходил и шептал мне на ухо:"Не переживай..."
И со своей мне уже противной до тошноты улыбкой, уходил.
А я еле слышно пыталась выдавить из себя,истошное,жалкое:" Не переживу!"
Не знаю,слышал ли он...
Он был идеален.
Как новая банка чистой,белой гуаши для художника.
Он был долгожданен как весна.
Меня манил его аромат.
Его губы.
Его ямочки на щеках.
В нём было невозможно найти изъян.
Он был идеален.
Он был...Пустым...Слишком пустым...