Это будет как будто я написала сообщение тебе, но оно не пришло, хорошо?

Боюсь, что это конец.
Больше всего боюсь, что "нас" не станет.
Почему человек устроен так, что начинает понимать главное только ступив на боль? Почему он слышит сердце, только случайно раздавив его осколки?

Ты моё солнышко, ты мой мир, ты мой... ты мой. Был.
Если у кого и жива любовь, если кто и любил - то это именно я.
и ты - я знаю это, я верю в это всем сердцем, всеми своими потрескаными осколками.

Мой нежный, мой чуткий, мой ласковый...
Как горит на губах твоё имя, как прекрасно оно разливается в организме горячим вином, и пьянит, и пьянит, и пьянит...

Я - твой аромат кофе, ты - мой запах сигарет.

Любимый, не отдам тебя. Не отдам.

Почему только сейчас начинаешь понимать свои ошибки - когда недосмотрела, недосказала, недолюбила, недо...
Почему сейчас в голове пронеслась мысль - если бы я могла то... Почему так много "бы" и "то"?
Только если ты захочешь, отступлю. Отпущу, отдам.
Я отдам тебя слепой суке судьбе.
И останусь здесь.

одна.

Почему воспоминания о сказаных обещаниях вызывают такую боль?

Может быть, мне станет когда-нибудь легче.
Да что я? Станет, непременно станет.

Но сейчас...

твоя, одинокая писательница.
[298x320]