Это будет холодная осень. 
Представляешь, дыхание пряча, 
Ты идёшь по продрогшей аллее.  
А когда я умру, ты заплачешь? 
Это будет прекрасное утро.  
Утром кто-то тебя поцелует,  
Только я буду гордой, как будто  
Тот, кто умер, совсем не ревнует. 
Это будет совсем понедельник – 
Не люблю понедельники с детства,  
Целый день ты проходишь бездельник,  
Будешь путать и цели, и средства. 
Обстоятельства — гаже не скажешь,  
Ни одной разрешённой задачи. 
Ты устал от обыденной лажи, 
Ну а я… умерла. Ты заплачешь? 
Застоявшаяся радость — в детях, 
В телевизоре, в кухне за плиткой. 
Мой счастливый, я путалась в сетях,  
И вот — нет этой гордой улитки.  
Все амбиции, видишь, спасли ли?  
Искололась и алкоголичка?  
Нет, с тобою и врозь мы же — жили,  
Только я прогорела, как спичка.  
Ты заплачешь и выйдешь из дома,  
Остановится сердце? Едва ли,  
Никогда не узнавшие, кто мы,  
Мы не любим, чтоб нас узнавали.  
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу  
Побежишь, задымишь сигаретой,  
Почему же тебе не сказали,  
Что навеки закончилось лето?  
Позвонишь — недоступна, разбилась  
Или просто не стало со скуки,  
Не проверивший, что же случилось,  
Ты в бессилье заламывать руки  
Станешь. Скажут: «а кем приходились?»  
Замолчишь и сломается датчик.  
И какие мечты там не сбылись,  
Разве важно?.. Конечно, заплачешь.  
Вот за это, почти и не помня,  
Ненавижу тебя, ненавижу,  
СладкогОлосный, выдранный с корнем,  
На кого-то зачем-то обижен.  
Не пускаешь меня, не пускаешь,  
Умереть и забыть не пускаешь,  
Не поёшь меня, не презираешь,  
Только жадно глазами читаешь.  
Это будет холодная осень.  
Тёплой осени больше не будет.  
Только я буду знать, эта проседь — обо мне. 
 И меня не забудет.  
Да, когда я умру — ты заплачешь  
И поймёшь, каково расставаться.  
Только, взрослый и глупый мой мальчик,  
Обещай и тогда — не сдаваться.