Читаю сейчас Кастанеду. Но воспринимаю его не как философский трактат, и уж тем более не как руководство к действиям, а скорее как художественное произведение. Это чтиво меня успокаивает. Как-то наполняет спокойствием, ясностью и благодушием. Жаль, лишь временно.
Эта зима далась мне чертовски хреново, хотя я за нее природе благодарен. В последнее время она одаривает меня приятными контрастами: если лето, то жаркое и веселое, если осень, то лиственная и золотая, если зима, то снежная и морозная.
Эта зима была красивая, очень красивая. Это сделало ее проще.
Хотя все равно хреново.
Любимый, ты камнем повис на моей шее, приковал к земле, сделал мелочным и вселил апатию, а оковы уже в хлам стерли мою бледную тонкую кожу.
Но у меня есть вера, в которой я уверен. Я верю, что придет весна, и эту веру у меня никто не способен отнять. Да никто и не пытается. Как хорошо, что люди не берутся отрицать столь очевидные вещи, я сейчас слишком легко поддаюсь влиянию. Поверил бы еще.
А весна наполнит меня силами, я смогу и сам взлететь, и тебя с собой в воздух прихватить. Или хотя бы снять с шеи цепь.
Завтра отмечаем полгода, как мы вместе, а я так ничего и не соорудил. И не смогу, похоже.