Ирландия, Ирландия... На кельтском Эрин...

Зеленоглазый Эрин, чей взор пылает любовью к виски и свободе,
мил мне своею прямотой.
Рыжеволосый Эрин рассказывал мне древние саги, прославляя Кухулина и его силу.
Эрин нежно целовал меня в губы:
нас обдувал прохладный ветерок,
Заросли клевера спрятали объятия мои и Эрина:
нашу любовь не раскрошит англосаксонский меч,
ее не загонят в плен и не заставят забыть милую Тару.
Я не умею петь, но
Пусть в каждой саге, что расскажут филлиды,
в каждой песне, воспетой Томасом Муром,
в каждом глотке Гинесс и хитром взгляде леприконов
будет помнится моя любовь к тебе,
О Эрин.
Стишок был написан давно, когда я еще увлекалась английским романтизмом, отсюда и пояаился Томас Мур (ирландец, он, не смотрите на слово ангилийский)). Кухулин - герой ирландских сага, настоящий боготырь, а филлиды в иные, еще допатрикевские времена были чем-то вроде хранителей мудолсти.