Мы вчера разговаривали на тему насколько литератор пишущий некую историю заимствует от себя, от своей жизни. Ну смотря какой литератор и смотря какую историю. Но определение то сразу было дано. Серьезный прозаик. Не Донцова, не Кинг, и конечно не Лев Толстой. Эти прекрасные доказали нечто другое, к литературе не имеющее вообще никакого отношения. Берёт литератор. Конечно берёт. И как бы не открещивался он от своих заблуждений на этот счет, в глубине, на самом дне или еще немного ниже он знает - основа он сам.


Немного страннен стыд отрицающего. Кому какая разница. Проза то хороша. Стилистика блестяща. Сюжет не банален да и вообще - отличная вещь получилась, серьезная и долгая. Надолго. Можно вполне остаться довольным собой потому что из себя вышло интересное дитя, с глазами и своим языком. О чем бишь я. О правде повествования. Эта правда правдива с самого начала потому что проверена на себе. На своей шкуре. Но тут случается сдвиг в сторону тех о ком пишет автор. Если трусость не застилает писательского взгляда - другие держитесь. Впереди судный день.