Весна. Все сходят с ума, не только я, нет. Люди вокруг меня точно все помешанные.
- А выходите за меня замуж. Я приеду за вами. Вот увидите, мы будем вместе.

Челюсть где-то на полу. Замуж? Чёрт, какое к дьяволу замуж, мне восемнадцать лет! Да даже к Манвэ возраст - я же даже с мальчиком больше недели встречаться не могу - надоедает. А тут на те вам, господин Маяковский: "Давайте жить вместе, а?".
Если бы я знала, какой он...Если бы я знала, что он мне правда так безумно нравится, а не я напридумывала его, да я бы выдавила что-нибудь поубедительнее: "Да вы что, я же не умею готовить борщи!".
А он согласился готовить сам. Чёрт, он приедет за мной?
Я опять обманываю себя. Кого я люблю?
Себя, кого же ещё.
Прочь.